Осень. Полночь. На Самотёке пронзительный ветер.
Остановка автобуса… Здесь старикан умирает...
Час прошёл. Может, больше, а «Скорая» всё не едет.
Не судьба, – шепчет дед – да пускай меня смерть забирает.
Я давно её жду, знать пора. Дочка, шла б ты домой.
Что тебе старый бомж? Ты не плачь, не устраивай драму.
И не надо звонить. Не крестись – я совсем не святой.
Ты напомнила очень мою ненормальную маму.
Мама тоже была сердобольной, красивой, как ты.
Помолчи, дай сказать. Ведь, возможно – последнее слово.
Ты запомни – не надо стесняться своей доброты.
И спасибо тебе от убогого деда больного.
Это счастье, что смерть постучалась ко мне в этот час.
Не гнушайся. На память возьми от меня амулет…
Он затёртый «пятак» протянул, я взяла. Тут как раз
И врачи подоспели.
Но поздно…Прости меня, дед…
Ир, а не лучше будет: *Прости меня, дед*, в финале. Всё-таки амулет он не кому-то там обобщенно подарил, да и последней кого он видел была...
Не настаиваю, понимаю, как рождается слово.
ты прав, так будет лучше, учту твое замечание...
я ведь сначала написала не стих, а рассказ, он у меня даже в конкурсе участвовал...
и в рассказе всё значительно шире...
в прозаическому варианте на остановке было несколько человек, все торопились по своим делам, нервничали из-за долгого отсутствия автобуса, прятались от ветра чуть в стороне от места, где умирал бомж
на Самотёке ведь в том месте действительно два павильона на одной остановке, один из них недействующий, автобус около него никогда не останавливается
возможно, что когда писался стих, как-то само собой сложилось про НАС, а не про НЕЕ))
но я все равно поправлю, потому что в принципе и стих, и рассказ самостоятельны, а ситуация могла быть разной) ну, ты ведь знаешь про вымысел, мы на эту тему уже беседовали)))
точно, я ж помню прозу, но стих получился тоже хороший
ну да, "Осенние тетради")))
ты тоже участвовала в этом конкурсе, если мне не изменяет память
а вот здесь она мне изменяет - не помню)
дык это ж Графы его устраивали, а ты там во всех конкурсах обычно блистаешь))))
Спасибо
рада тебе!
Я рада, что встретила вас здесь.
И я вам рада!
Это правда нашей жизни, увы! Люди умирают везде - на остановках, в метро, в подъездах...
Хорошо, что рядом с Вашим ЛГ кто-то был в последний его миг...
Спасибо, Ирина!
да, такова...
Вам спасибо, что забежали))
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
На тротуарах истолку
С стеклом и солнцем пополам,
Зимой открою потолку
И дам читать сырым углам.
Задекламирует чердак
С поклоном рамам и зиме,
К карнизам прянет чехарда
Чудачеств, бедствий и замет.
Буран не месяц будет месть,
Концы, начала заметет.
Внезапно вспомню: солнце есть;
Увижу: свет давно не тот.
Галчонком глянет Рождество,
И разгулявшийся денек
Прояснит много из того,
Что мне и милой невдомек.
В кашне, ладонью заслонясь,
Сквозь фортку крикну детворе:
Какое, милые, у нас
Тысячелетье на дворе?
Кто тропку к двери проторил,
К дыре, засыпанной крупой,
Пока я с Байроном курил,
Пока я пил с Эдгаром По?
Пока в Дарьял, как к другу, вхож,
Как в ад, в цейхгауз и в арсенал,
Я жизнь, как Лермонтова дрожь,
Как губы в вермут окунал.
Лето 1917
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.