Осень. Полночь. На Самотёке пронзительный ветер.
Остановка автобуса… Здесь старикан умирает...
Час прошёл. Может, больше, а «Скорая» всё не едет.
Не судьба, – шепчет дед – да пускай меня смерть забирает.
Я давно её жду, знать пора. Дочка, шла б ты домой.
Что тебе старый бомж? Ты не плачь, не устраивай драму.
И не надо звонить. Не крестись – я совсем не святой.
Ты напомнила очень мою ненормальную маму.
Мама тоже была сердобольной, красивой, как ты.
Помолчи, дай сказать. Ведь, возможно – последнее слово.
Ты запомни – не надо стесняться своей доброты.
И спасибо тебе от убогого деда больного.
Это счастье, что смерть постучалась ко мне в этот час.
Не гнушайся. На память возьми от меня амулет…
Он затёртый «пятак» протянул, я взяла. Тут как раз
И врачи подоспели.
Но поздно…Прости меня, дед…
Ир, а не лучше будет: *Прости меня, дед*, в финале. Всё-таки амулет он не кому-то там обобщенно подарил, да и последней кого он видел была...
Не настаиваю, понимаю, как рождается слово.
ты прав, так будет лучше, учту твое замечание...
я ведь сначала написала не стих, а рассказ, он у меня даже в конкурсе участвовал...
и в рассказе всё значительно шире...
в прозаическому варианте на остановке было несколько человек, все торопились по своим делам, нервничали из-за долгого отсутствия автобуса, прятались от ветра чуть в стороне от места, где умирал бомж
на Самотёке ведь в том месте действительно два павильона на одной остановке, один из них недействующий, автобус около него никогда не останавливается
возможно, что когда писался стих, как-то само собой сложилось про НАС, а не про НЕЕ))
но я все равно поправлю, потому что в принципе и стих, и рассказ самостоятельны, а ситуация могла быть разной) ну, ты ведь знаешь про вымысел, мы на эту тему уже беседовали)))
точно, я ж помню прозу, но стих получился тоже хороший
ну да, "Осенние тетради")))
ты тоже участвовала в этом конкурсе, если мне не изменяет память
а вот здесь она мне изменяет - не помню)
дык это ж Графы его устраивали, а ты там во всех конкурсах обычно блистаешь))))
Спасибо
рада тебе!
Я рада, что встретила вас здесь.
И я вам рада!
Это правда нашей жизни, увы! Люди умирают везде - на остановках, в метро, в подъездах...
Хорошо, что рядом с Вашим ЛГ кто-то был в последний его миг...
Спасибо, Ирина!
да, такова...
Вам спасибо, что забежали))
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
В этой роще березовой,
Вдалеке от страданий и бед,
Где колеблется розовый
Немигающий утренний свет,
Где прозрачной лавиною
Льются листья с высоких ветвей,—
Спой мне, иволга, песню пустынную,
Песню жизни моей.
Пролетев над поляною
И людей увидав с высоты,
Избрала деревянную
Неприметную дудочку ты,
Чтобы в свежести утренней,
Посетив человечье жилье,
Целомудренно бедной заутреней
Встретить утро мое.
Но ведь в жизни солдаты мы,
И уже на пределах ума
Содрогаются атомы,
Белым вихрем взметая дома.
Как безумные мельницы,
Машут войны крылами вокруг.
Где ж ты, иволга, леса отшельница?
Что ты смолкла, мой друг?
Окруженная взрывами,
Над рекой, где чернеет камыш,
Ты летишь над обрывами,
Над руинами смерти летишь.
Молчаливая странница,
Ты меня провожаешь на бой,
И смертельное облако тянется
Над твоей головой.
За великими реками
Встанет солнце, и в утренней мгле
С опаленными веками
Припаду я, убитый, к земле.
Крикнув бешеным вороном,
Весь дрожа, замолчит пулемет.
И тогда в моем сердце разорванном
Голос твой запоет.
И над рощей березовой,
Над березовой рощей моей,
Где лавиною розовой
Льются листья с высоких ветвей,
Где под каплей божественной
Холодеет кусочек цветка,—
Встанет утро победы торжественной
На века.
1946
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.