На столе грибы-опята,
Муж в лесу их собирал,
Есть молочны поросята,
Только хрен кудысь сбежал...
О, для нас он не старый, а Новый Год – длящийся праздник!
Кто о нём не писал, графоманствуя, несколько строк?
Устоять нелегко при таком колоссальном соблазне –
Прогреметь за столом поэтессой, краснея чуток.
Муж мой любит кураж: пить всю ночь ободрения ради,
Тискать ножку мою под столом и на ушко шептать,
Намекая на секс, чтобы кануть… и, мордой в салате
Затихая, припомнить и тёщу, и кузькину мать.
Нет, я буду молчать! Ни к чему мне поэтовы лавры.
Да и мужу пора поубавить бы в выпивке прыть.
Не хочу этих всех похождений ночных, чтоб назавтра
Никакого супруга под ручки до дома тащить!
Ты письмо мое, милый, не комкай.
До конца его, друг, прочти.
Надоело мне быть незнакомкой,
Быть чужой на твоем пути.
Не гляди так, не хмурься гневно,
Я любимая, я твоя.
Не пастушка, не королевна
И уже не монашенка я —
В этом сером будничном платье,
На стоптанных каблуках...
Но, как прежде, жгуче объятье,
Тот же страх в огромных глазах.
Ты письмо мое, милый, не комкай
Не плачь о заветной лжи.
Ты его в твоей бедной котомке
На самое дно положи.
1912,
Царское Село
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
