«Вот пять шагов еще ступили,
и Ленский, жмуря левый глаз,
стал также целить, но как раз
Онегин выстрелил... Пробили
часы урочные: поэт
роняет, молча, пистолет»
«Я встретил вас и все былое
в отжившем сердце ожило, -
я вспомнил время золотое,
и сердцу стало так тепло…»
- Ф. Тютчев
Ах, Саша, друг мой, бросьте пистолет,
лицом к лицу стреляться
немодным стало. Двести лет
лежат меж нами, измельчаться
герои стали. Деньги, секс и Интернет.
Вован и Жека с синей рожей за порог
с утра от Ольки с Танькой похмеляться
ползут. "Я Вас любил", как некролог
звучит. "Любовь еще быть может"
уже надежду не внушает. Бог
и совесть не тревожат.
Людей, не «самых честных», правил
когда-то всемогущий Бог.
Теперь, пытаясь мир исправить,
видать, «не в шутку занемог».
Ну, право, Александр, антре ну*,
примите пожелание простое,
любви дежурный эпилог,
скажите, проводя ее, (жену),-
- Вы были далеко не лучшей из.
И даже родинка на пиз...,
(кончать, ей богу, вряд ли стоит),
я не хочу тревожить Вас ничем.- Цену
сложите. Что? Куда уходит все былое?
В бессонные стихи, в дуэли, в седину,
в глухое одиночество, в запои…
Ах, Саша, Саша, не спешите на войну, -
«учитесь властвовать собою».
Теплом вернется время золотое,
и вновь "Я встретил Вас", - даст Бог, -
в ожившем сердце грянет, как пролог.
А иногда отец мне говорил,
что видит про утиную охоту
сны с продолженьем: лодка и двустволка.
И озеро, где каждый островок
ему знаком. Он говорил: не видел
я озера такого наяву
прозрачного, какая там охота! —
представь себе... А впрочем, что ты знаешь
про наши про охотничьи дела!
Скучая, я вставал из-за стола
и шел читать какого-нибудь Кафку,
жалеть себя и сочинять стихи
под Бродского, о том, что человек,
конечно, одиночество в квадрате,
нет, в кубе. Или нехотя звонил
замужней дуре, любящей стихи
под Бродского, а заодно меня —
какой-то экзотической любовью.
Прощай, любовь! Прошло десятилетье.
Ты подурнела, я похорошел,
и снов моих ты больше не хозяйка.
Я за отца досматриваю сны:
прозрачным этим озером блуждаю
на лодочке дюралевой с двустволкой,
любовно огибаю камыши,
чучела расставляю, маскируюсь
и жду, и не промахиваюсь, точно
стреляю, что сомнительно для сна.
Что, повторюсь, сомнительно для сна,
но это только сон и не иначе,
я понимаю это до конца.
И всякий раз, не повстречав отца,
я просыпаюсь, оттого что плачу.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
