Мир – это матрица,
Логос – наш ум,
Время – лишь кажется,
Чувства в нас – шум.
Руку подставишь –
Падает снег,
Сдавишь – вода лишь,
Снега и нет!
Знает, но дразнится
Тот, кто постиг:
Жизнь в этой матрице –
Только лишь миг!
Логос λόγος - рассуждение
О смерти
В гробу холодным, не дыша,
лежало тело,
освобождённая душа,
визжа, летела.
Когда добралась до небес,
свободе рада,
ни ангел не встречал, ни бес…
Нет рая – ада!
О важном
Отпраздновать победу не спеши,
приблизившись ко мне в порыве смелом –
ты так и не познал моей души,
довольствуясь ознакомленьем с телом!
О глупости
Когда подобны мы философам,
то слог наш скуп и нарочит.
Но почему тогда так просто нам
любую глупость отмочить?
О подлости
Бывает так, что кто-то слёзно просится,
а мы глухи и слепы, прочь бежим.
У подлости ни пола нет, ни возраста –
она всего лишь ржавчина души!
О горе
Гробик маленький,
Как колясочка,
Как корзиночка…
Боже праведный!
В нём -
Наша ясочка
И кровиночка…
Хоронили вдвоём…
О душе
Профукав жизнь в дурацком кураже,
Винить кого-то в ссадинах нелепо.
Пора уже подумать о душе,
Пока её не загребли на небо.
Успеть бы, всем невзгодам вопреки,
И перед тем, как мирно склеить ласты,
Исправить застарелые грехи,
Промолвить жизни: "Всё же удалась ты!"
Штрихи и точки нотного письма.
Кленовый лист на стареньком пюпитре.
Идет смычок, и слышится зима.
Ртом горьким улыбнись и слезы вытри,
Здесь осень музицирует сама.
Играй, октябрь, зажмурься, не дыши.
Вольно мне было музыке не верить,
Кощунствовать, угрюмо браконьерить
В скрипичном заповеднике души.
Вольно мне очутиться на краю
И музыку, наперсницу мою, -
Все тридцать три широких оборота -
Уродовать семьюдестью восьмью
Вращениями хриплого фокстрота.
Условимся о гибели молчать.
В застолье нету места укоризне
И жалости. Мне скоро двадцать пять,
Мне по карману праздник этой жизни.
Холодные созвездия горят.
Глухого мирозданья не корят
Остывшие Ока, Шексна и Припять.
Поэтому я предлагаю выпить
За жизнь с листа и веру наугад.
За трепет барабанных перепонок.
В последний день, когда меня спросонок
По имени окликнут в тишине,
Неведомый пробудится ребенок
И втайне затоскует обо мне.
Условимся о гибели молчок.
Нам вечность беззаботная не светит.
А если кто и выронит смычок,
То музыка сама себе ответит.
1977
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
