В середине зимы заблудившись в горах,
я, боюсь, не дойду до конца перевала.
Я уже абсолютно не чувствую страх -
Слишком сильно ветрами меня изорвало.
Зубы часто стучат. Кровоточит десна.
Я не вижу, не слышу, не чувствую тела.
Говорят, через месяц наступит весна.
Говорят. Только нет мне до этого дела.
Говорят: "Ты себе недостаточно льстишь".
Говорят, я достоин, способен и молод,
но на мили вокруг расстилается лишь
только тишь да туман, только ветер и холод.
Правда, ветер - живой. Ветер дышит. То вдруг
Воспарит, запоёт... То колеблется еле.
Ветру тоже противен разомкнутый круг
от конца января до начала апреля.
Мы пройдём этот путь вместе с ветром, вдвоём.
Ветер любит водить одиночек по скалам,
любит петь. Временами молчит - о своём.
А поёт - о чужом. О большом и о малом.
Он не спит по ночам и не видит во сне
ничего: ни надежды, ни счастья, ни горя.
Ветер - скептик: какая тут речь о весне
в четырёх километрах над уровнем моря?
...
Я спускаюсь в долину. Спускается сель
и закатное солнце скользит по дубравам.
За горами зима, через месяц - апрель.
Ветер прав,
но недолго останется правым.
Мама маршевую музыку любила.
Веселя бесчувственных родных,
виновато сырость разводила
в лад призывным вздохам духовых.
Видно, что-то вроде атавизма
было у совслужащей простой —
будто нет его, социализма,
на одной шестой.
Будто глупым барышням уездным
не собрать серебряных колец,
как по пыльной улице с оркестром
входит полк в какой-нибудь Елец.
Моя мама умерла девятого
мая, когда всюду день-деньской
надрывают сердце “аты-баты” —
коллективный катарсис такой.
Мама, крепко спи под марши мая!
Отщепенец, маменькин сынок,
самого себя не понимая,
мысленно берёт под козырёк.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
