Тропой
торопится
пора,
ручьями
роет
пробужденье.
Прохожий
мерит
шаг –
движенье
сверяя
с грязью
городской.
Мы в детстве
чаще смотрим
в небо,
и не боимся
мокрых
ног.
Мы тащим
кошек
на порог,
рожденных
мартовским
презреньем,
к собачим
дрязгам
под
луной,
и нам
не нужен
выходной,
чтоб сделать
выдох
вдохновенья.
Мама маршевую музыку любила.
Веселя бесчувственных родных,
виновато сырость разводила
в лад призывным вздохам духовых.
Видно, что-то вроде атавизма
было у совслужащей простой —
будто нет его, социализма,
на одной шестой.
Будто глупым барышням уездным
не собрать серебряных колец,
как по пыльной улице с оркестром
входит полк в какой-нибудь Елец.
Моя мама умерла девятого
мая, когда всюду день-деньской
надрывают сердце “аты-баты” —
коллективный катарсис такой.
Мама, крепко спи под марши мая!
Отщепенец, маменькин сынок,
самого себя не понимая,
мысленно берёт под козырёк.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.