Он сосновой лучиной растапливал старый камин,
согревался бокалом горчаще-хмельного напитка...
Он всегда был один, сколько помню, всегда был один,
хоть распахнутой в ночь оставалась за домом калитка...
Он безумно устал одиночеству ссуду платить,
сам с собою беседы ведя перед жарким камином...
Безнадёжно рвалась истончённая памяти нить,
забывалась тоска, утонув в испарениях винных...
Проскользнул лунный луч через мутную копоть стекла,
озарил голубым подоконник и серые стены...
Болью в сердце нелепо последняя ночь истекла,
и последняя кровь с лёгким вздохом покинула вены...
Мелодия становится цветком,
Он распускается и осыпается,
Он делается ветром и песком,
Летящим на огонь весенним мотыльком,
Ветвями ивы в воду опускается...
Проходит тысяча мгновенных лет
И перевоплощается мелодия
В тяжелый взгляд, в сиянье эполет,
В рейтузы, в ментик, в "Ваше благородие"
В корнета гвардии - о, почему бы нет?..
Туман... Тамань... Пустыня внемлет Богу.
- Как далеко до завтрашнего дня!..
И Лермонтов один выходит на дорогу,
Серебряными шпорами звеня.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
