Эта улица в гору сутулится,
да в прокисших помоях корчится.
Вот прошлёпали грузные утицы,
индюшачье Его Высочество
обругало сраньём демократию,
шавки сгрызли замёрзшего зайца.
Не очистить и не проклясть её,
только сердцем к ней привязаться.
К этой грязной горбатой улице.
моя родина
Город. Пробки. Коробки. Контрастом
мой проулочек тихий - малый подиум,
за калиточкой - моё государство,
частный сектор без удобств - моя родина.
мой город
Моя деревня-глушь и здесь мой дом.
Народ спокойный в нижневолжских "альпах",
с улыбкой называют в зной дождём
в полёте высыхающие капли.
Клондайк парней и в золоте огни,
здесь в грунте кость моих татарских предков.
Обрывки улетевшей простыни
который год мотаются на ветках.
На улице, где бабушка живёт,
лет пять не льют с очистками помоев.
Гордиться может этим даже Пётр,
Саратов "на горах" велевший строить.
Здесь не разрыт ещё последний взвоз*,
ещё гремят по-Мирному** трамваи.
Страдальчески кряхтя, двугорбый мост
нас с Энгельсом-братком соединяет.
Вот возродить хотят гармонный цех.
Ура! И дух багаевского мальта***
окрестных дроф сбивает на фальцет.
И нипочём неровности асфальта!
* В Саратове тип улицы скрутым спуском к Волге. На сегодняшний день их осталось два - Бабушкин и Князевский.
** Мирный переулок - кольцо трёх старейших трамвайных маршрутов в центре города. В планах градоустроителей - перенос конечной остановки и сокращение маршрутов как один из шагов по борьбе с пробками.
*** знаменитый сорт летних яблок, кто не знает. Родина - село Багаевка под Саратовом
Еще далёко мне до патриарха,
Еще не время, заявляясь в гости,
Пугать подростков выморочным басом:
"Давно ль я на руках тебя носил!"
Но в целом траектория движенья,
Берущего начало у дверей
Роддома имени Грауэрмана,
Сквозь анфиладу прочих помещений,
Которые впотьмах я проходил,
Нашаривая тайный выключатель,
Чтоб светом озарить свое хозяйство,
Становится ясна.
Вот мое детство
Размахивает музыкальной папкой,
В пинг-понг играет отрочество, юность
Витийствует, а молодость моя,
Любимая, как детство, потеряла
Счет легким километрам дивных странствий.
Вот годы, прожитые в четырех
Стенах московского алкоголизма.
Сидели, пили, пели хоровую -
Река, разлука, мать-сыра земля.
Но ты зеваешь: "Мол, у этой песни
Припев какой-то скучный..." - Почему?
Совсем не скучный, он традиционный.
Вдоль вереницы зданий станционных
С дурашливым щенком на поводке
Под зонтиком в пальто демисезонных
Мы вышли наконец к Москва-реке.
Вот здесь и поживем. Совсем пустая
Профессорская дача в шесть окон.
Крапивница, капризно приседая,
Пропархивает наискось балкон.
А завтра из ведра возле колодца
Уже оцепенелая вода
Обрушится к ногам и обернется
Цилиндром изумительного льда.
А послезавтра изгородь, дрова,
Террасу заштрихует дождик частый.
Под старым рукомойником трава
Заляпана зубною пастой.
Нет-нет, да и проглянет синева,
И песня не кончается.
В пpипеве
Мы движемся к суровой переправе.
Смеркается. Сквозит, как на плацу.
Взмывают чайки с оголенной суши.
Живая речь уходит в хрипотцу
Грамзаписи. Щенок развесил уши -
His master’s voice.
Беда не велика.
Поговорим, покурим, выпьем чаю.
Пора ложиться. Мне, наверняка,
Опять приснится хмурая, большая,
Наверное, великая река.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
