Предметы не отбрасывают тени -
Весь день сегодня пасмурно-дождлив...
Июнь. Рассвет - лиловый. И в измене
Природу обвиняют ветви ив,
Осин дрожащих листья, и берёзы,
И облетевший до поры жасмин,
Замёрзшие промокшие стрекозы...
А непогодой счастлив лишь камин:
Его заботливо лучиной разжигаю,
Трещит в нём неуступчивый огонь -
О нём почти забыла в тёплом мае...
Поёт в трубе воздушная гармонь...
К огню поближе придвигаю кресло,
И кажется в уюте и тепле,
Что снова утро зимнее воскресло -
И я в далёком вьюжном феврале...
Горячий чай с малиновым вареньем
Спасает от простуды без пилюль...
Ещё совсем немножечко терпенья:
Не за горами солнечный июль!
Спасибо, Тамила! У меня один большой вопрос: КАК? Напиши мне в почту,пожалуйста!
Вера! Хорошее стихотворение, с чувством, с настроением. И будит ассоциации. Сразу вспомнила драгоценного Булата Шалвовича, поскольку Вы дали толчок соответствующему настроению
Булат Окуджава
ПРОЩАНИЕ С ОСЕНЬЮ
Осенний холодок. Пирог с грибами.
Калитки шорох и простывший чай.
И снова
неподвижными губами
короткое, как вздох:
"Прощай, прощай..."
"Прощай, прощай..."
Да я и так прощаю
все, что простить возможно,
обещаю
и то простить, чего нельзя простить.
Великодушным я обязан быть.
Прощаю всех, что не были убиты
тогда, перед лицом грехов своих.
"Прощай, прощай..."
Прощаю все обиды,
обеды у обидчиков моих.
"Прощай..."
Прощаю, чтоб не вышло боком.
Сосуд добра до дна не исчерпать.
Я чувствую себя последним богом,
единственным умеющим прощать.
"Прощай, прощай..."
Старания упрямы
(знать, мне лишь не простится одному),
но горести моей прекрасной мамы
прощаю я неведомо кому.
"Прощай, прощай..." Прощаю,
не смущаю
угрозами,
надежно их таю.
С улыбкою, размашисто прощаю,
как пироги, прощенья раздаю.
Прощаю побелевшими губами,
пока не повторится все опять -
осенний горький чай, пирог с грибами
и поздний час -
прощаться и прощать.
1964
Спасибо за стихи.
Бесконечная благодарность тебе, Арина, за твоё восприятие моего стиха, за прекрасный стих Булата Шалвовича (обожаю его!).
И ещё: мы ведь на "ты"?
И ещё одно его же
"Жаркий огонь полыхает в камине.
Тень, моя тень..."
Какие хорошие у вас стихи, Вера.
Тепло.)
Благодарю!!!..))
камин - вообще образ стопроцентно обречённый на удачу, особенно для тех у кого его нет))) хороший стих!
Как Вы это верно подметили, Руслан!)))
Спасибо большое!!!..))
Уютное стихотворение, как теплый камин.
Случайно получился 1 балл, извините. Я исправлюсь!
Мелочи жизни... 1 балл мне как раз был нужен, чтобы стало ровно 100!!!..))
Спасибо, Мариночка!
Вот это я попала точно! Класс!)))
Там Наверху всё видят!)))
В который раз убеждаюсь, что случайностей не бывает))
Я - тоже)))
очень милый камин. В ваших стихах мне часто представляются дореволюционные усадьбы и их жители - одинаково со своими домами милые, уютные, рефлекторные, обломовские.
Я "родом оттуда" - из поместья под Клином, где родился мой отец, и откуда семья бежала от революции в 1918 году в Ригу.
Видимо, их гены ещё живут во мне...))
Забыла от избытка чувств поблагодарить Вас, Николай...
Хм... а у нас в Закопанах, в Польше были 2 штуки. Эх, теперь курорты польские ). Все это чувствуется, конечно чувствуется.
Безусловно)).
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Милый мальчик, ты так весел, так светла твоя улыбка,
Не проси об этом счастье, отравляющем миры,
Ты не знаешь, ты не знаешь, что такое эта скрипка,
Что такое темный ужас начинателя игры!
Тот, кто взял ее однажды в повелительные руки,
У того исчез навеки безмятежный свет очей,
Духи ада любят слушать эти царственные звуки,
Бродят бешеные волки по дороге скрипачей.
Надо вечно петь и плакать этим струнам, звонким струнам,
Вечно должен биться, виться обезумевший смычок,
И под солнцем, и под вьюгой, под белеющим буруном,
И когда пылает запад и когда горит восток.
Ты устанешь и замедлишь, и на миг прервется пенье,
И уж ты не сможешь крикнуть, шевельнуться и вздохнуть, —
Тотчас бешеные волки в кровожадном исступленьи
В горло вцепятся зубами, встанут лапами на грудь.
Ты поймешь тогда, как злобно насмеялось все, что пело,
В очи, глянет запоздалый, но властительный испуг.
И тоскливый смертный холод обовьет, как тканью, тело,
И невеста зарыдает, и задумается друг.
Мальчик, дальше! Здесь не встретишь ни веселья, ни сокровищ!
Но я вижу — ты смеешься, эти взоры — два луча.
На, владей волшебной скрипкой, посмотри в глаза чудовищ
И погибни славной смертью, страшной смертью скрипача!
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.