Над сизо-дымчатым закатом
качался месяц серебристый,
и оставалось полминуты
до паровозного гудка...
Склонилась ива виновато,
на миг ручей замолк речистый,
и равнодушно белым спрутом
застыли в небе облака...
Всё было царственно-спокойно,
и к расставанию готово,
лишь сердце горестным набатом
секунд отсчитывало бег...
Стояла грусть, как подконвойный,
не в силах вымолвить ни слова -
за счастье горькая расплата...
И на ресницах таял снег...
Мелодия становится цветком,
Он распускается и осыпается,
Он делается ветром и песком,
Летящим на огонь весенним мотыльком,
Ветвями ивы в воду опускается...
Проходит тысяча мгновенных лет
И перевоплощается мелодия
В тяжелый взгляд, в сиянье эполет,
В рейтузы, в ментик, в "Ваше благородие"
В корнета гвардии - о, почему бы нет?..
Туман... Тамань... Пустыня внемлет Богу.
- Как далеко до завтрашнего дня!..
И Лермонтов один выходит на дорогу,
Серебряными шпорами звеня.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
