День безрассудный вычерпан до дна...
Холодный вечер...
Два поворота ржавого ключа...
Шоссе... Такси...
Надорвана сердечная струна...
Чем струны лечат?
У старого седого скрипача
спешу спросить...
Такси... Шоссе... На горизонте грусть -
преддверье шторма...
Седой скрипач, играющий ноктюрн,
уходит в ночь...
Мелодию я помню наизусть...
Но жмёт на тормоз
шофёр такси... А на душе сумбур
не превозмочь...
Уходят в ночь — скрипач, такси, шоссе...
Все — «до» и «прежде»...
Обратно хода нет — мой заперт дом,
потерян ключ...
С далёких звёзд за тысячи парсек
спешит надежда...
И, распахнув глаза на миг, с трудом,
ловлю я луч...
Двадцать первое. Ночь. Понедельник.
Очертанья столицы во мгле.
Сочинил же какой-то бездельник,
Что бывает любовь на земле.
И от лености или со скуки
Все поверили, так и живут:
Ждут свиданий, боятся разлуки
И любовные песни поют.
Но иным открывается тайна,
И почиет на них тишина...
Я на это наткнулась случайно
И с тех пор все как будто больна.
Январь 1917,
Петербург
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
