Что такое поэзия? Этого я не знаю. Но если бы я и знал… то не сумел бы выразить своего знания или, наконец, даже подобрав и сложив подходящие слова, все равно никем бы не был понят
Заходил на днях Человек-стена,
три окна в плечах. Битый час молчал,
а сощурясь в даль, произнёс - видал,
как смеялся град, как летел снаряд.
Расстегнул халат - видишь, люди спят?
Помню, пять утра и во мне дыра.
А они и днём... беспробудным сном...
Я кричал:"Подъём!" ...я просел углом...
И как волчий взгляд догорал закат.
Тихо город-тир попросил уйти...
Не испил вина Человек-стена.
Он виной живёт с той поры, как мёртв.
Ты письмо мое, милый, не комкай.
До конца его, друг, прочти.
Надоело мне быть незнакомкой,
Быть чужой на твоем пути.
Не гляди так, не хмурься гневно,
Я любимая, я твоя.
Не пастушка, не королевна
И уже не монашенка я —
В этом сером будничном платье,
На стоптанных каблуках...
Но, как прежде, жгуче объятье,
Тот же страх в огромных глазах.
Ты письмо мое, милый, не комкай
Не плачь о заветной лжи.
Ты его в твоей бедной котомке
На самое дно положи.
1912,
Царское Село
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
