Дисфункция игры трамвая
на скользких рунах бытия
меня реальностью ломает.
Но я в реальности — не я.
Я кот. Я жмот. Я идиот.
Горчит на стенах красным краска -
напоминанием о войне -
"при артобстреле здесь опасно".
Но я — опаснее вдвойне.
Я шут. Я плут. Мой парашют
скользит в пространственных мгновениях.
Меня ломает поклонение
местам где пряник — он же - кнут.
Эклектика судьбы троллей -
метафора
тво
ре
ни
я.
В глуши сомкнувшихся аллей
реальность мной переболеет.
Но я — в реальности не я.
Я тёмный ангел, светлый бес.
Швыряю пригорошни звёзд
на низкий потолок небес
ответом на не_мой вопрос.
Окурком сдохну в полынье,
где лунный свет встречался с маем.
Ты ждёшь меня, но карма мне,
пока реальности ломают,
на остановке ждать трамвай.
Сосуществующий во вне.
Мир словно пустой трамвай в депо
Я греюсь мечтой о Лимпопо
(с)
))))))))
по шпалам, в алом, малым ходом
ну чем, скажите, не трамвай
бреду под серым небосводом
играй печаль моя, играй
ушла маршрутка сто вторая
троллейбус слился на проспект
и я - подобие трамвая
вторичен, злой судьбы аспект
вдруг подойду на остановку
по опоздавшим дам звонок
и по маршруту в сортировку
пойду, как прежде, одинок
по шпалам, в алом, малым ходом
что было бросив позади
урбанистической природы
императив.
Мыша (или Миша?), а напишите мне про трамвай... прошу Вас... очень...
Нет у меня них.. про трамвай ;)
Мша
Мша?????
А что? Вечно все игрек путают, как читать. Msha!
хм... как скажете... а если, вдруг на "Мыша" сорвусь, не обидитесь случайно навсегда потом?
Я погрызу ваши рукописи)
не прогрызёте) они у нас электрические... на далёких пендосских серверах хранятся;)
Какую грустную правду вы сказали...
а Вы не грустите сильно... пусть хранят... зато у нас просторы широкие, террабайтами не захламлённые;)
Окурком сдохну в полынье,
всё вычеркнуть- а это строку оставить и все начать сначала..
а и взаправду - повычеркну всё... лучше другой стишок понаписываю... про окурки и про сдохнуть...
Очень интересная работа
согласен с Вами... очень точное определение;)
спасибо.
Что- то хлебниковское мелькает. Я уже многожды прочитала, очень и очень.
Мне нравится
да, я токой)))) но, ниодного Хлебникова здесь не постродало...
признаюсь Вам (по секрету, канешнаже... Вы умеете хранить секреты?))) -
на стихире есть такой персонах... "просветлённый" типо... с одним стишом...
так вот (как тяжело мне это признание, только если бы Вы это знали!)) - в этом стише я его простебал... и ещё Мшу нашу, но ея уже немношк, ибо - люблю... и всё такое...
спасибо за многожды - для меня это ценно.
Не за что, милостивый Сон, не за что
Мне нравится опекать молодую и стремительную поросль
я... коварный сон) разрастусь на казённых удобрениях и затмлю всё окружение...
правильнее меня б заполоть и окультурить, ибо - сорняк я ниграматный(
Когда я утром просыпаюсь,
я жизни заново учусь.
Друзья, как сложно выпить чаю.
Друзья мои, какую грусть
рождает сумрачное утро,
давно знакомый голосок,
газеты, стол, окошко, люстра.
«Не говори со мной, дружок».
Как тень слоняюсь по квартире,
гляжу в окно или курю.
Нет никого печальней в мире —
я это точно говорю.
И вот, друзья мои, я плачу,
шепчу, целуясь с пустотой:
«Для этой жизни предназначен
не я, но кто-нибудь иной —
он сильный, стройный, он, красивый,
живёт, живёт себе, как бог.
А боги всё ему простили
за то, что глуп и светлоок».
А я со скукой, с отвращеньем
мешаю в строчках боль и бред.
И нет на свете сожаленья,
и состраданья в мире нет.
1995, декабрь
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.