Любоваться астральной иллюминацией,
медленно прокручивая землю на восток…
Вдыхать аромат гроздьев белой акации…
Что тебе ещё для счастия нужно, браток?
Рисовать картины умопомрачительные
кистью ветра на холсте яркого костра…
Раздавать любовь без меры расточительно…
Что тебе ещё для счастия нужно, сестра?
Наловить охапку звёзд из ночи августа
да раздать их, заблудиться в неба синеве…
Поклониться красоте и осознать: всё просто.
Что тебе ещё для счастья нужно, человек?
Вы, похоже, очень интересный человек, жаль, баллов совсем мало, но не в этом дело. Вас хочется разгадывать.
да, разгадывайте меня, разгадывайте)
человек я скучный и угрюмый, если чо... а стиши - да, случаются...
спасибо. согрели)
Угрюмый не всегда скучный.
мне повезло, два в одном)
Тут зашифрована моя мантра)
ой. где? я ничего такого не трогал - ничего не докажите)
Я расточительная)
дык... мыши и созданы для того, чтобы точить)))))
Очень понравилось. Но в августе всегда самый звездопад.
дык... именно в августе и ловить;)
спасибо.
Легче-лёгкого в августе-то)).Это я так вредничаю.
экая Вы вредница)
Автор-мастер слова.Спасибо.
ох и ах... теперь и помирать можно спокойно)
знаете, всегда настороженно относился к тяжеловесным определениям, типо "мастер" и всё такое... и всегда льнул к ним, как щенок;) приятно же, канешна же...
но, зная себя, могу прямо заявить - я только учусь... далеко мне до...
спасибо.
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Оскудевает времени руда.
Приходит смерть, не нанося вреда.
К машине сводят под руки подругу.
Покойник разодет, как атташе.
Знакомые съезжаются в округу
В надеждах выпить о его душе.
Покойник жил – и нет его уже,
Отгружен в музыкальном багаже.
И каждый пьет, имея убежденье,
Что за столом все возрасты равны,
Как будто смерть – такое учрежденье,
Где очередь – с обратной стороны.
Поет гармонь. На стол несут вино.
А между тем все умерли давно,
Сойдясь в застолье от семейных выгод
Под музыку знакомых развозить,
Поскольку жизнь всегда имеет выход,
И это смерть. А ей не возразить.
Возьми гармонь и пой издалека
О том, как жизнь тепла и велика,
О женщине, подаренной другому,
О пыльных мальвах по дороге к дому,
О том, как после стольких лет труда
Приходит смерть. И это не беда.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.