В восемнадцать наши убеждения подобны горам, с которых мы взираем на мир, в сорок пять — пещерам, в которых мы скрываемся от мира
(Фрэнсис Скотт Фицджеральд)

Поэзия

Все произведения Избранное - Серебро Избранное - Золото

Попутанное

Лето
сошло на нет, как блокнот исписанный.
Плачем перекати ветер поле брани.
Если не путать верность с единомыслием,
может и ледоколом служить Титаник.

Мог бы,
но бог есть айсберг и все мы грешные,
первое слово - сбитая цель второго.
Да, ничего не будет уже по-прежнему.
Разве зимой опять припугнут суровой...

Автор:	mysha
Опубликовано:	25.08.2014 06:42
Просмотров:	4670
Рейтинг:	0
Комментариев:	3
Добавили в Избранное:	1
25.08.2014	Baas

Ваши комментарии

25.08.2014 08:18 sleep

ну не сошло же ещё... ну пожалуйста...

25.08.2014 19:05 mysha да чё там осталось уже... Уже даже не два понедельника)

25.08.2014 22:18 sleep лето... оно ж в душе, а не по календарям... а эти Ваши, пресловутые, понедельники... кто их вообще придумал?

25.08.2014 12:46 ArinaPP

Понравилось. "...лето...как блокнот исписанный..." - так хорошо. С удовольствием прочитала.

Исписанный блокнот,
мыслишек спорных свалка.
он был перекидным,
а стал - перекладным.
пришёл его черёд,
да выкинуть всё жалко,
за конформизм страниц
рука сроднилась с ним.

25.08.2014 19:04 mysha И у меня рука не поднимается) И вообще, у меня столько исписанной бумаги... Люблю зачёркивать)

25.08.2014 23:07 Baas

А так ничё. Понравилось. Хороший текст)

26.08.2014 05:05 mysha Итишь ты)))) Вмастила с концовкой? Ну да, здесь я рубанула так рубанула)))))))
Спасибо, Владимир.)

Попутанное

Ваши комментарии

Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться