Прощай.
Это лето для нас двоих стало тесным.
И молний блики, и грозы за нас решают.
Жаль.
Прощай.
Эти ночи за дымом прочь, эта память закровоточит, и хочется убежать.
На полной, в полночь, жать.
Не рассказывай звёздам снов из страны, где своей любовью выдумывала нам рай.
И стаю птиц провожая за облака мою руку твоя рука не найдёт.
И засеребрится капелька слеза.
Это небо для нас двоих стало серым.
И с птичьим криком уносится за ветрами боль.
С тобой серебром перелётных стай, отголоском немой печали остаётся моя любовь.
Последняя...
"Борис Борисыч, просим вас читать
стихи у нас". Как бойко, твою мать.
"Клуб эстети". Повесишь трубку: дура,
иди ищи другого дурака.
И комом в горле дикая тоска:
хуе-мое, угу, литература.
Ты в пионерский лагерь отъезжал:
тайком подругу Юлю целовал
всю смену, было горько расставаться,
но пионерский громыхал отряд:
"Нам никогда не будет 60,
а лишь 4 раза по 15!"
Лет пять уже не снится, как ебешь, -
от скуки просыпаешься, идешь
по направленью ванной, таулета
и, втискивая в зеркало портрет
свой собственный - побриться на предмет,
шарахаешься: кто это? Кто это?
Да это ты! Небритый и худой.
Тут, в зеркале, с порезанной губой.
Издерганный, но все-таки прекрасный,
надменный и веселый Б. Б. Р.,
безвкусицей что счел бы, например,
порезать вены бритвой безопасной.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.