У тоски по тебе по пятницам перламутровые глаза.
Солнце вдоль горизонта катится, временами сдаёт назад.
То ли выбросить, то ли выносить блажь увидеться не во сне.
А пока ты изящный вымысел, некто Хари*.
В небе жаворонок невидимый. В небе видится самолёт.
Над грядущими атлантидами в тёплом брюхе тебя несёт.
У пилота глаза печальные. От вчерашнего свет в медяк.
Он признался в любви начальнику. А у нас, mon amour, пустяк.
Я тут сам с собой поговорил по поводу вашего стиха. Много так поговорил. А может и с вами, не знаю. А давайте, вы как-будто мне уже на всё ответили?)
Слушайте, каждая строка способна украсить собой отдельный стиш. А у вас они все вместе...
Это очень сильную вещь вы написали, да.
Я вообще мастак так разговаривать, заочно, ага )
Спасибо за оценку, но я пока в силе не очень-то и уверен. Время покажет.
Да ничего оно не покажет. А если и покажет, то уже не нам.
(што-то я взял выучил ваш стих нечайно и хожу напеваю его себе под нос, старею, наверное) )
А спасибо-то я и забыл сказать, вот говорю - спасибо)
(«пустяк» - поточнее было, имхо)
поточнее, не значит лучше )
поточнее, значит честнее)
не помню, кто сказал, но "большая художественная правда важнее мелкой жизненной правдёнки" ))
Что-то мне подсказывает, что без мелких жизненных правдёнок большие художественные правды вообще вряд ли могут появиться. А если и могут, то называются они уже совсем по-другому - ложь (ну, можно и помягче - вымысел)... :)
Так и должно быть. И солнце с откатами. И тоска перламутровая, потому что переливается. Она не может быть чёткой, она везде и каждую пятницу - особенная. И у каждого своя.
А что писать? Всё равно каждый в своё подсознание полез).
Дима, спасибо. Ну нет в ваших стихах безнадёги, даже когда вот так. Хочется ухмыльнутся и подумать (под вкусное вино и хорошую музыку), капнуть тремя слезами на новое платье, а потом улыбнуться и пойти читать хорошую книгу!)
И это прекрасно, Катрин!
Бальшущее спасибо!
мяу ;)
Какие-то странные, необыкновенные стихи!
мяу :)
Вот как теперь про пилотов и йиху неразделённую любов писать? Страшно!
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Он был красив, как сто чертей,
Имел любовниц всех мастей,
Любил животных и детей
И был со всеми мил…
Да полно, так ли уж права
Была жестокая молва,
Швырнув вослед ему слова:
"Он Пушкина убил!"?
Он навсегда покинул свет,
И табаком засыпал след,
И даже плащ сменил на плед,
Чтоб мир о нем забыл…
Но где б он ни был – тут и там
При нем стихал ребячий гам
И дети спрашивали: "Мам,
Он Пушкина убил?"
Как говорится, все течет,
Любая память есть почет,
И потому – на кой нам черт
Гадать, каким он был?..
Да нам плевать, каким он был,
Какую музыку любил,
Какого сорта кофий пил, –
Он Пушкина убил!..
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.