Сижу с больной ногой
смотрю в своё окно
За ним осенней неги миг,
искрист, но краток
Смеются надо мной
лазурное сукно
небес
и лета бабьего
остаток
Я этот день
теряю, как хирург,
сломав случайно
механизм прямохожденья
Хотел нырнуть в благословенный круг,
блажа рожать плоды умелых рук,
ан нет – диван, окно, недуг
влачат со мной
минуты нудной лени
Хотел я даже
написать письмо
По клаве бил,
точа за фразой фразу
Прочтёт она,
смеясь там
надо мной,
и мне, и ей
вдруг полегчает, но –
я не успел отправить –
вырубили фазу
Он был красив, как сто чертей,
Имел любовниц всех мастей,
Любил животных и детей
И был со всеми мил…
Да полно, так ли уж права
Была жестокая молва,
Швырнув вослед ему слова:
"Он Пушкина убил!"?
Он навсегда покинул свет,
И табаком засыпал след,
И даже плащ сменил на плед,
Чтоб мир о нем забыл…
Но где б он ни был – тут и там
При нем стихал ребячий гам
И дети спрашивали: "Мам,
Он Пушкина убил?"
Как говорится, все течет,
Любая память есть почет,
И потому – на кой нам черт
Гадать, каким он был?..
Да нам плевать, каким он был,
Какую музыку любил,
Какого сорта кофий пил, –
Он Пушкина убил!..
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
