Перечёл бы Завет, да бессмысленны перечёлы.
Ты глотаешь воздух, судорожно шепча:
Передай остальным - на улей напали пчёлы,
Неумолимые, как совесть и саранча.
И вот я уже бегу, расшибая собой красоты.
Всё сильней не кончаются травы, и стелются вдоль травы.
Посмотри, сквозь мои адреса проступают соты.
Мелькают пчелята, как мысли, у головы -
Мы несёмся стремглав по залитой теплом аллее,
А навстречу - душица, клевер и колосья с лицом овса.
С каждым вдохом становится радостней и пчелее,
Потому что неважно, кто здесь кому оса.
Ведь о сотах известно всем - от личинки до вертухая.
Но первая верит. А второй на заре поймёт:
Над лугом летит пчела, старательно выдыхая
Свет, густеющий словно мёд.
как то с опозданием, но ставлю, вас прекрасный автор в известность, что номинирую Ваше стихотворение)) ибо нравится!
Лучше в известность, чем в угол :)
Душисто, душевно, пчеловеличаво.)
Ещё и медово, хоть на хлеб намазывай :)
Гора родила мышь.Автору моя улыбка.
Мыши - наше всё. Особенно летучие :)
"Каждому своё"Было написано на Бухенвальде.Согласитесь,художественный уровень Вашей работы,не предоставляет ценности.Игра образов не есть поэзия.Надо уметь вылезти из себя и плюнут в свою сторону.
Не соглашусь. Я считаю, что "Соты" - это стиш из десятки лучшего, что мне удалось написать за 30 лет.
Что касается Вашего личного мнения - увы, в данный момент оно не представляет для меня никакой практической ценности по причине полного незнания Вас и Вашего мировоззрения. Вдруг Вы вообще несуществующий персонаж :)
Я делаю то, что считаю нужным, и так, как хочу. Если это кого-то не устраивает - увы, ничем не могу помочь :)
Желаю удачи
Я не думаю, что Ваш вертухай поймёт на заре то, что Вы ему предлагаете. Потому-что каждый вертухай знает, что пчела не может выдыхать то, что движется со скоростью 300000 км/сек.)))
Продолжайте успешно не думать дальше :)
"Мелькают пчелята, как мысли, у головы"?
Или голова прозрачная или мысли не в ней, а где-то рядом.)) Впрочем, если "красоты" Вы "расшибаете" головой, то для чего ей мысли?
Успешно?
Не особо. Предлагаю эксперимент. Когда в следующий раз к вам в голову придет какая-нибудь мысль - спросите её, откуда она пришла. Если мысль будет любезна, может рассказать много интересного о собственных странствиях
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Отказом от скорбного перечня - жест
большой широты в крохоборе! -
сжимая пространство до образа мест,
где я пресмыкался от боли,
как спившийся кравец в предсмертном бреду,
заплатой на барское платье
с изнанки твоих горизонтов кладу
на движимость эту заклятье!
Проулки, предместья, задворки - любой
твой адрес - пустырь, палисадник, -
что избрано будет для жизни тобой,
давно, как трагедии задник,
настолько я обжил, что где бы любви
своей не воздвигла ты ложе,
все будет не краше, чем храм на крови,
и общим бесплодием схоже.
Прими ж мой процент, разменяв чистоган
разлуки на брачных голубок!
За лучшие дни поднимаю стакан,
как пьет инвалид за обрубок.
На разницу в жизни свернув костыли,
будь с ней до конца солидарной:
не мягче на сплетне себе постели,
чем мне - на листве календарной.
И мертвым я буду существенней для
тебя, чем холмы и озера:
не большую правду скрывает земля,
чем та, что открыта для взора!
В тылу твоем каждый растоптанный злак
воспрянет, как петел ледащий.
И будут круги расширятся, как зрак -
вдогонку тебе, уходящей.
Глушеною рыбой всплывая со дна,
кочуя, как призрак - по требам,
как тело, истлевшее прежде рядна,
как тень моя, взапуски с небом,
повсюду начнет возвещать обо мне
тебе, как заправский мессия,
и корчится будут на каждой стене
в том доме, чья крыша - Россия.
июнь 1967
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.