Август. Жарит.
Луна безумствует.
Звёзды, глупые, бьются оземь.
Говорят, вслед за томными чувствами
наступает хмурая осень.
Пересортицу.
Липу с клёнами,
пожелтевшие, запинаешь.
Мы с тобой были б "мы" нареченными.
Знаешь?
Ты об этом что нибудь знаешь?
Может ты совсем не заметила
взгляд мой. Робкий. Несмелый. Натуженный.
Нам с тобой ничего не светит.
Мы с тобою не прыгали в лужи.
Нам не выпало встретить в рассвет
уходящее, уже, это лето.
Нас с тобой в этом мире нет.
Да и где я? А ты - где ты?
Этот август...
В охапку звёзд
нахвататься, что б грели в зиму.
Ничего никогда не поздно,
если знаешь, что мы любимы... мы...
В былые дни и я пережидал
холодный дождь под колоннадой Биржи.
И полагал, что это - Божий дар.
И, может быть, не ошибался. Был же
и я когда-то счастлив. Жил в плену
у ангелов. Ходил на вурдалаков.
Сбегавшую по лестнице одну
красавицу в парадном, как Иаков,
подстерегал.
Куда-то навсегда
ушло все это. Спряталось. Однако
смотрю в окно и, написав "куда",
не ставлю вопросительного знака.
Теперь сентябрь. Передо мною - сад.
Далекий гром закладывает уши.
В густой листве налившиеся груши
как мужеские признаки висят.
И только ливень в дремлющий мой ум,
как в кухню дальних родственников - скаред,
мой слух об эту пору пропускает:
не музыку ещё, уже не шум.
осень 1968
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
