Август. Жарит.
Луна безумствует.
Звёзды, глупые, бьются оземь.
Говорят, вслед за томными чувствами
наступает хмурая осень.
Пересортицу.
Липу с клёнами,
пожелтевшие, запинаешь.
Мы с тобой были б "мы" нареченными.
Знаешь?
Ты об этом что нибудь знаешь?
Может ты совсем не заметила
взгляд мой. Робкий. Несмелый. Натуженный.
Нам с тобой ничего не светит.
Мы с тобою не прыгали в лужи.
Нам не выпало встретить в рассвет
уходящее, уже, это лето.
Нас с тобой в этом мире нет.
Да и где я? А ты - где ты?
Этот август...
В охапку звёзд
нахвататься, что б грели в зиму.
Ничего никогда не поздно,
если знаешь, что мы любимы... мы...
Когда бутылку подношу к губам,
чтоб чисто выпить, похмелиться чисто,
я становлюсь похожим на горниста
из гипса, что стояли тут и там
по разным пионерским лагерям,
где по ночам — рассказы про садистов,
куренье,
чтенье «Графов Монте-Кристов»...
Куда теперь девать весь этот хлам,
всё это детство с муками и кровью
из носу, чёрт-те знает чьё
лицо с надломленною бровью,
вонзённое в перила лезвиё,
всё это обделённое любовью,
всё это одиночество моё?
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
