Вечерний город. Перекрёсток. Влажный ветер.
Холодный листик точно в нос отрикошетил.
ГробОм повапленным беснуется гаишник -
Кромешно лишний в моём сюжете.
Промокший двор. Сырая мгла. Фонарь и тени.
Сосед и пёс в тумане будто привиденья.
Собачья пасть неутомимо баскервилит,
Прошив навылет воображенье.
Подъезд, пропахший табаком и полиролем.
Консьерж над ноутом завис весёлым троллем.
"Я Вас приветствую!" - поклон с полуулыбкой
Восточно-гибкой - всё под контролем.
В дремотном сумраке оставленной квартиры
Витает запах нежилой иного мира.
Застыли вещи, как диковинные звери -
Уснувший терем. Явилась лира.
Свет расколдовывает темные вериги.
Сюжет теряет обаяние интриги.
И обретает дом в душе былое место -
Родное кресло. Торшер. И - книги.
Ты помнишь квартиру, по-нашему – флэт,
где женщиной стала герла?
Так вот, моя радость, теперь её нет,
она умерла, умерла.
Она отошла к утюгам-челнокам,
как в силу известных причин,
фамильные метры отходят к рукам
ворвавшихся в крепость мужчин.
Ты помнишь квартиру: прожектор луны,
и мы, как в Босфоре, плывём,
и мы уплываем из нашей страны
навек, по-собачьи, вдвоём?
Ещё мы увидим всех турок земли…
Ты помнишь ли ту простоту,
с какой потеряли и вновь навели
к приезду родных чистоту?
Когда-то мы были хозяева тут,
но всё нам казалось не то:
и май не любили за то, что он труд,
и мир уж не помню за что.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
