В бредовой тишине разодранного мира,
где встречи не нужны и не страшны грехи,
мне пела о тебе срывая голос лира,
и камни превращались в забытые стихи.
Нам не о чём грустить, хоть прошлое как пламя
смуглянку- душу жжёт до безобразных дыр.
где мёртвый мотылёк прилип к оконной раме,
там осень выселяют из ливневых квартир.
Холодные глаза, промёрзшие ладони,
я в муфте тишины сподоблюсь руки греть,
вот, на камине спит и видит сказку слоник,
а хоботок его обломанный на треть.
Я работал на драге в поселке Кытлым,
о чем позже скажу в изумительной прозе, —
корешился с ушедшим в народ мафиози,
любовался с буфетчицей небом ночным.
Там тельняшку такую себе я купил,
оборзел, прокурил самокрутками пальцы.
А еще я ходил по субботам на танцы
и со всеми на равных стройбатовцев бил.
Боже мой, не бросай мою душу во зле, —
я как Слуцкий на фронт, я как Штейнберг на нары,
я обратно хочу — обгоняя отары,
ехать в синее небо на черном «козле».
Да, наверное, все это — дым без огня
и актерство: слоняться, дышать перегаром.
Но кого ты обманешь! А значит, недаром
в приисковом поселке любили меня.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
