В бредовой тишине разодранного мира,
где встречи не нужны и не страшны грехи,
мне пела о тебе срывая голос лира,
и камни превращались в забытые стихи.
Нам не о чём грустить, хоть прошлое как пламя
смуглянку- душу жжёт до безобразных дыр.
где мёртвый мотылёк прилип к оконной раме,
там осень выселяют из ливневых квартир.
Холодные глаза, промёрзшие ладони,
я в муфте тишины сподоблюсь руки греть,
вот, на камине спит и видит сказку слоник,
а хоботок его обломанный на треть.
Будь хоть самым впередсмотрящим,
будь хоть пядей семи во лбу,
одиночество – черный ящик
ты несешь на своем горбу,
патриотом иль демократом, –
все равно тебе нечем крыть,
поднимаешь его домкратом
и не можешь никак открыть
включишь телек, а там – Доренко,
снова выключишь – тишина,
раздражает тебя за стенкой
чья-то теща или жена;
открываешь газету "Завтра",
разворачиваешь "МК",
нет былого в тебе азарта,
нет явления игрока;
и, снотворному непокорный,
вспомнишь мать, призовешь отца.
Одиночество – ящик черный,
не разгаданный до конца;
думал – с жару, лелеял – с пылу,
все, казалось, чурался зла.
Жизнь как будто не проходила,
а оказывается – прошла.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
