С неба летит не дождь, не снег -
молочное крошево.
Сижу, пишу плохие стихи,
а кажется, что хорошие.
Буквы, как божьи коровки,
наползают на строчки.
Серый ноябрь тревожный
превращается в точку,
одну из тех, молочных,
что там, за окошком.
Я кормлю ими божьих коровок
крошечной ложкой...
моя ж ты кыця) маладесь)
П.С. я почему-то вспомнила, как мы с тобой гуляли по твоей Петровке, между книг. тогда с неба тоже что-то летело.
Ага, я теперь опять на Петровке))
божьи коровки - энто удачно)
Нда, видать неплохо))
.
Дайте мне бинокля, штоп коммент прочитать))
Прелестное малютко )
Детеныш))
Крошечное, да)))
большая кроха!)
Спасибо, Ириша)
Очень милое, тебе удаются такие "крошечные", и "пушинку" помню, и "домик", конечно.)
Спасибо, Наташа! Приятно, что помнишь...))
Божьи коровки бегут по листу -
тени снежинок за зимним окном.
Тают, мельчают и снова растут.
Там, за окном снежный временный дом.
Жаль, что не мой. У меня нет стихов.
Старым карманом навыворот мозг
и наизнанку душа. Размолов
всю свою жизнь, получаю лишь воск.
Или пыль или песок... ни шиша.
Спасибо, Ник!) Хороший эксп. Только грустный...
а то твой стишок веселый )
Ага, тож невеселый. Но я обычно грустные и пишу. Пьеро я такое)
А я, блин, вот веселые ))) нашла бабку-веселуху)
Неееее! Не бабку))))
Всё. Будем продлжать писать грустные стихи. Ведь осень.)
Огромное
не написать в ноябре,
Скоро декабрь и таланта крупицы,
Ветер занудно берёт ноту ре,
Сделал кормушку на радость синице,
Первого снега несмелого след,
Слякотный, в лужах промокшие звезды,
Лунный лисёнок затеял обед,
Ночью обед- разве это серьёзно?
Спасибо) Ночью обед - это очень серьёзно)))
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Взгляни на деревянный дом.
Помножь его на жизнь. Помножь
на то, что предстоит потом.
Полученное бросит в дрожь
иль поразит параличом,
оцепенением стропил,
бревенчатостью, кирпичом -
всем тем, что дымоход скопил.
Пространство, в телескоп звезды
рассматривая свой улов,
ломящийся от пустоты
и суммы четырех углов,
темнеет, заражаясь не-
одушевленностью, слепой
способностью глядеть вовне,
ощупывать его тропой.
Он - твой не потому, что в нем
все кажется тебе чужим,
но тем, что, поглощен огнем,
он не проговорит: бежим.
В нем твой архитектурный вкус.
Рассчитанный на прочный быт,
он из безадресности плюс
необитаемости сбит.
И он перестоит века,
галактику, жилую часть
грядущего, от паука
привычку перенявши прясть
ткань времени, точнее - бязь
из тикающего сырца,
как маятником, колотясь
о стенку головой жильца.
<1993>
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.