Декабрь – бесснежен.
Город – хмур и сер.
Над проводами
в корзине на стреле рабочий
развешивает тёмную гирлянду,
готовую, мгновенно, воссиять…
…
Не числю дней.
Иной природный ритм,
надёжней чисел, справедливей правил,
словами высказанных,
правит.
Колеблется, дрожит, мерцает
мембрана-веко за грудиной.
За ним, за ней
насторожилось
и слышит – ухо, око – видит
свет-звон.
Он ветром извлекаем
из воздуха
арктических полей,
несущего тончайшие занозы морозных лезвий,
вестников предзимних.
Он воплощается в предчувствие полёта –
за облаками –
не видимой обычными глазами,
путеводительной звезды…
…
Трамвай раздёргивает двери.
Дева лихо выкатывает детскую коляску.
Развита прядь волос, прижата ветром к упругой, юной шее,
нежный профиль
мелькает,
влажный
блеснул зрачок.
Пахнуло молоком.
Малютка спит.
Серьёзен, безмятежен.
Мир – в равновесии.
Спасибо, друг. Рада.) А то Морошкин (кимоно) прям "задолбал" сегодня (не только меня, кстати)))
Мир в равновесии. И третья степень свободы приносит предчувствие Рождества...
Спасибо, Лара. Совершенно верно, близится Рождество.
Не знаю, мне кажется крещендо последней строфы выводит мир из равновесия. Меня уж точно. Хорошее)
Хотя образ младенца приводящего структуру(мир) в равновесие красив и глубок, безусловно, всё же не совсем верен для человека не исповедующего буддизм. По мне так рождение человека всякий раз выводит мир из равновесия. Все мы такие антигироскопы)
Спасибо, Володя.) Равновесие хрупко. Или кажется хрупким? Смотри, рабочий делает бессмысленное дело (праздник) на опасной высоте, дева страшится боли и неизвестного будущего, но рожает, ЛГ верит в невидимую звезду и незнамо зачем пишет стихи, земля, звёзды движутся по сложным небесным законам и держит весь этот странный мир (этот волчок) младенец (по христианскому, не по буддийскому мифу). А,может быть, так оно и есть?)
Теормех в обмороке)))))
Спасибо, тут вы правы, название претенциозное, глупое. Сейчас уже сама увидела. Изменю.
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Встанешь не с той ноги,
выйдут не те стихи.
Господи, помоги,
пуговку расстегни
ту, что под горло жмёт,
сколько сменил рубах,
сколько сменилось мод...
Мёд на моих губах.
Замысел лучший Твой,
дарвиновский подвид,
я, как смешок кривой,
чистой слезой подмыт.
Лабораторий явь:
щёлочи отними,
едких кислот добавь,
перемешай с людьми,
чтоб не трепал язык
всякого свысока,
сливки слизнув из их
дойного языка.
Чокнутый господин
выбрал лизать металл,
голову застудил,
губы не обметал.
Губы его в меду.
Что это за синдром?
Кто их имел в виду
в том шестьдесят седьмом?
Как бы ни протекла,
это моя болезнь —
прыгать до потолка
или на стену лезть.
Что ты мне скажешь, друг,
если не бредит Дант?
Если девятый круг
светит как вариант?
Город-герой Москва,
будем в восьмом кругу.
Я — за свои слова,
ты — за свою деньгу.
Логосу горячо
молится протеже:
я не готов ещё,
как говорил уже.
1995
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.