Как будто что-то между строк,
Во сне, перед рассветом,
Нарисовал себе Мирок,
Не ведая пути.
Потом еще в какой-то срок
Добавил красок в это;
Убрал мосток,
Чтобы не смог
Никто туда войти.
В моём раскрашенном Мирке
Волшебная погода.
Там на забывшейся реке
Такой нездешний свет.
Но ни вблизи, ни вдалеке
Нет сторожа у входа;
В моём Мирке,
Как в ветерке,
И входа даже нет.
Но вот однажды пил вино;
Да видно, выпил много -
И в забытьи открыл окно,
Не погасив свечу.
И ты влетела... Всё равно
Мирок мой не потрогать.
Так пей вино
И заодно
Любуйся не хочу.
В деревне Бог живет не по углам,
как думают насмешники, а всюду.
Он освящает кровлю и посуду
и честно двери делит пополам.
В деревне Он - в избытке. В чугуне
Он варит по субботам чечевицу,
приплясывает сонно на огне,
подмигивает мне, как очевидцу.
Он изгороди ставит. Выдает
девицу за лесничего. И в шутку
устраивает вечный недолет
объездчику, стреляющему в утку.
Возможность же все это наблюдать,
к осеннему прислушиваясь свисту,
единственная, в общем, благодать,
доступная в деревне атеисту.
1967
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
