Стихи пришли. Стоят, толпясь, у двери.
А вдруг сегодня им откроют путь.
Их отогреют. И, назло метели,
Нальют им чаю и чего-нибудь...
Расспросят их о странных недомолвках
И даже о той пропасти во ржи....
И правда ли о снах, что в их уловках
Мы просто убегаем ото лжи.
А правда ли, что не было что было
И что не каждый високосный год...
Что только и не выспросят. Постыло
Всегда кося в соседский огород
Стихи всё стерпят. Их шальные боги
Даруют им и дали, и тепло
Они такие странные. Их много.
И хочется, чтоб каждому свезло