Первый тур межпортального конкурса. Тема: "Через час вы будете смеяться по-иному. А те из вас, кто останется в живых, позавидуют мертвым!"(с)Стивенсон. Остров сокровищ.
В каютах суета,
команда неспроста
натягивает чистые рубахи.
Знакомые места,
до берега - верста
и несколько минут последней вахты.
Прошло немало лет,
давно истерся след,
оставленный на улицах знакомых,
с тех пор, как их корвет
покинул парапет
и море предпочёл родному дому.
На палубе стармех
под шуточки и смех
поглаживает бритый подбородок.
Натянутый, как нерв,
швартов облапил кнехт,
и якорь, скрежеща, пошёл под воду.
Пустынный берег дик,
никто не встретил их,
не бросился, рыдая, им на шею.
И в сумерках морских
внезапно ветер стих,
повесив флаг, как тряпочку на рее.
"Ну, вот и наш вертеп, -
вздохнув, промолвил кэп, -
мы пережили смерть и сели в лужу.
Пусть седина в усах,
кто поднял паруса -
другой судьбы не будет. И не нужно."
Да серьёзно)
Я когда-то сам писал в таком стиле...в таком ритме. Эта непринуждённость, эта лёгкость...всё это вызывает приятные воспоминания)
завидую)
правда-правда))
у меня, кажется, нет своего стиля. он определяется темой, настроением, хрен знает чем еще)
Да не в стиле дело, по большому счёту. Вот приходит что-то...и течёт, как музыка. Слушаешь её...пытаешься уловить что-то неуловимое...вечно ускользающее. И вдруг в какую-то секунду чувствуешь себя абсолютно счастливым. Вроде бы, поймал... Но это лишь секунда...мгновение. Но в это мгновение живёшь...дышишь. И неважно, что было до и будет после)
да, так и есть.
и когда только начинаешь читать (или писать, не суть), и ещё не музыка, а только намёк на нее, но она уже всюду, и мурашки, и понимаешь - вот оно, настоящее..)
Да, если перед тобой настоящее - то уже ни с чем не спутать. Просто вот оно...как чудо, как тайна, открывшаяся только тебе и только сейчас.
ну не знаю. мыслей о только тебе и только сейчас - нет)
а настоящего не спутать, факт)
на музыку его надо
ляляля ляляля... не, не получается))
Как бы ты не "обостряла" мою измученную душу-ты поэт и наверное нужно чуть шалить, як вакханка в мистериях Диониса, чем быть просто наблюдательницей...
Беру в избранное
Мераб, а может, не такая уж плохая роль - заострять душу?
Спасибо, дорогой)
когда читал всю эту межпартельную ленту (опупеть можно!), то отметил этот стих для себя (пять пишем, два - в уме)), теперь могу выразить свои ощущения в баллах:-)))
именно что опупеть можно))
230 стихов... а жюристам еще приходилось их оценивать. каждый. да жесть)
спасибо за баллы)
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Когда погребают эпоху,
Надгробный псалом не звучит,
Крапиве, чертополоху
Украсить ее предстоит.
И только могильщики лихо
Работают. Дело не ждет!
И тихо, так, господи, тихо,
Что слышно, как время идет.
А после она выплывает,
Как труп на весенней реке, —
Но матери сын не узнает,
И внук отвернется в тоске.
И клонятся головы ниже,
Как маятник, ходит луна.
Так вот — над погибшим Парижем
Такая теперь тишина.
5 августа 1940,
Шереметевский Дом
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.