Я бросил трубку.
Слёзы капали
потоком ниагарским в ухи..
Кто нас венчал с тобою, лапою?
Феи лугов?
Лесные духи?
Так красила собою будни
до потрясения основ,
что мне казалось -
мир полудня.
А вышел цирк.
"Гибель Богов"
Забился в бар щенком пристыженным.
За рюмкой рюмка - дверью в лето.
Но всё же...счастья - всем.
Никто пусть не уйдет обиженным.
России - мир.
Вино - поэтам.
Молодость мне много обещала,
было мне когда-то двадцать лет,
это было самое начало,
я был глуп, и это не секрет.
Это, мне хотелось быть поэтом,
но уже не очень, потому
что не заработаешь на этом
и цветов не купишь никому.
Вот и стал я горным инженером,
получил с отличием диплом —
не ходить мне по осенним скверам,
виршей не записывать в альбом.
В голубом от дыма ресторане
слушать голубого скрипача,
денежки отсчитывать в кармане,
развернув огромные плеча.
Так не вышло из меня поэта,
и уже не выйдет никогда.
Господа, что скажете на это?
Молча пьют и плачут господа.
Пьют и плачут, девок обнимают,
снова пьют и всё-таки молчат,
головой тонически качают,
матом силлабически кричат.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
