Ему стирать носки и чистить зубы лень,
он старый, одинокий, лысоватый пень.
Прекрасный пол его обходит за версту.
Он к этому привык, но ценит красоту.
Поэтому он ходит в городской музей.
Не как какой-нибудь любитель-ротозей:
он в молодости был художник-портретист,
теперь уже давно как не держал он кисть.
Трясущейся рукой проводит по глазам,
пытается науку вспомнить по азам,
сопротивляется - весь в паутине - мозг.
(А не с него ль писал свои картины Босх?)
Придёт в свою нору и ляжет на постель,
мешается в мозгу портретная пастель
и девицы лицо, что убежала прочь.
И вечная затем бессмысленная ночь.
Он по привычке жив - нет жизни той больней,
и нету мужества, чтобы покончить с ней...
Не изменить цветам, что здесь цветут,
И ревновать к попутным поездам,
Но что за мука оставаться тут,
Когда ты должен находиться там.
Ну что тебе сияние тех планет?
Зачем тебя опять влечет туда?
Но что за мука... Отвернуться — нет,
Когда ты должен задохнуться — да.
Но двух страстей опасна эта смесь,
И эта спесь тебе не по летам,
Но что за мука оставаться здесь,
Когда ты должен — там, и только там...
Но те цветы... На них не клином свет,
А поезда полночные идут.
Но разрываться между да и нет,
Но оставаться между там и тут.
Но поезда... Уходят поезда,
И ты еще заплатишь по счетам
За все свои не сказанные да,
За все свои непрожитые там.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
