Всякий, кто вместо одного колоса или одного стебля травы сумеет вырастить на
том же поле два, окажет человечеству и своей родине большую услугу, чем все
политики, взятые вместе
отльется отплачет уйдет из моих берегов
купидон толстопузый отточеной стрелкою метит
в перекрестки судьбы сквозь мишени трамвайных кругов
где наполнены лужи муаром проспектных косметик
где жара а в асфальтовых дырках живут муравьи
опоясаны рельсы нетесанной желтой травою
где все это неправда не то не твое не такое
где я лягу на брюхо и тупо по-сучьи завою
чтобы в пыльном орешнике вновь проросли соловьи
меня кроме травы еще прорастающие соловьи смутили слегка.
"где наполнены лужи муаром проспектных косметик
где жара а в асфальтовых дырках живут муравьи" - вот это особенно
***
что это всех на круги потянуло? или потому, что мое увидели? оно другое совсем, но тоже концентрическое, да
=)
старенькое, Вы просто напомнили :)))
Ваше сов7 сов7 другое :)))
прорастающие соловьи - о, да :))
а я по-прежнему думаю,что стихо отличное, гениальное просто и все тут верно :)
корявенькое-маленькое стишо :))) болезненное такое
и соловьи прорастающие, и трава нетесанная - гуд. в поэзии парадоксальные вещи становятся обыденными, а обыденные - парадоксальными, да и автору виднее. наше же дело - принимать, или нет.
я принимаю.
Сара, я согласна, в стихах за словами и должно стоять нечто большее, чем в обыденной речи. Видимо, я была слишком краткой в отзыве.
Дело в том, что у меня за каждым образом - картинки и ощущения.
"Нетесанная" трава смутила тем, что я ее не увидела, но после объяснений появилась картинка такой неровно обкусанной травы.
А "прорастающие" соловьи как раз видны - такими новенькими елочными игрушками, и они диссонировали с ощущением нежной печали, заставили улыбнуться.
Естественно, я не спорю с автором, а показываю свое личное узкое восприятие, тихо надеясь, что оно интересно
=))
так Вы нормальный совершенно отзыв оставили, вся я прекрасно понял :))) На "ты" будем давайте (давай) :))) С нетесанной или обтесанной травой - просто можно воспринимать это или нет, как и соловьев, тут ничего особенного
ура пониманию и конечно на ты =))
узнаю тебя жизнь, принимаю, и приветсвую звоном щита :()
"где жара а в асфальтовых дырках живут муравьи" - образно)
про другие строки не буду повторяться, а вот муравьи запали, так как я вижу это каждый день, а еще - проросшие шампиньоны в асфальте)
чево образного-то? :))) они там и правда живут, и жара дикая была... а вот с грибами - чета нет у нас там, не видел по крайней мере :)))
грибы - это у меня перед домом в асфальте))
дааа, Купидон, он отольёцца, угу :))
замечательно - завораживающе! )))
муар -это когда лужи в разводах,да? всякие красивости утащила бы, но без воя, страшно представить тебя таким, хотя в профиль ты бы за волчёнка тогда сошёл ;)
вот как раз трава и соловьи - самое интересное)
и мишени кругов - тож хорошо
Обступает меня тишина,
предприятие смерти дочернее.
Мысль моя, тишиной внушена,
порывается в небо вечернее.
В небе отзвука ищет она
и находит. И пишет губерния.
Караоке и лондонский паб
мне вечернее небо навеяло,
где за стойкой услужливый краб
виски с пивом мешает, как велено.
Мистер Кокни кричит, что озяб.
В зеркалах отражается дерево.
Миссис Кокни, жеманясь чуть-чуть,
к микрофону выходит на подиум,
подставляя колени и грудь
популярным, как виски, мелодиям,
норовит наготою сверкнуть
в подражании дивам юродивом
и поёт. Как умеет поёт.
Никому не жена, не метафора.
Жара, шороху, жизни даёт,
безнадежно от такта отстав она.
Или это мелодия врёт,
мстит за рано погибшего автора?
Ты развей моё горе, развей,
успокой Аполлона Есенина.
Так далёко не ходит сабвей,
это к северу, если от севера,
это можно представить живей,
спиртом спирт запивая рассеяно.
Это западных веяний чад,
год отмены катушек кассетами,
это пение наших девчат,
пэтэушниц Заставы и Сетуни.
Так майлав и гудбай горячат,
что гасить и не думают свет они.
Это всё караоке одне.
Очи карие. Вечером карие.
Утром серые с чёрным на дне.
Это сердце моё пролетарии
микрофоном зажмут в тишине,
беспардонны в любом полушарии.
Залечи мою боль, залечи.
Ровно в полночь и той же отравою.
Это белой горячки грачи
прилетели за русскою славою,
многим в левую вложат ключи,
а Модесту Саврасову — в правую.
Отступает ни с чем тишина.
Паб закрылся. Кемарит губерния.
И становится в небе слышна
песня чистая и колыбельная.
Нам сулит воскресенье она,
и теперь уже без погребения.
1995
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.