Автор - burlesk
http://www.neizvestniy-geniy.ru/cat/literature/stihi/1475665.html
…день в мороси дождя,
просеянного в сито,
и листья не шуршат,
под каблуком скользя.
Всё в пыли водяной,
а вы теперь носите
сырую смесь надежд
из «можно» и «нельзя».
С прикидкой на потом
сложите «нетто», «брутто»
на чашечки весов
проказницы-судьбы.
И, ненависть забыв,
вдруг возлюбите люто
хлам позабытых слов
давнишней ворожбы.
А вдруг придёт теперь –
в отчаянную осень,
которая пока
не все сожгла мосты?
Которой рыжий плед
деревья скоро сбросят,
представ в своём простом
величьи наготы…
Пародия:
Осеннее мусороуборочное)
Поэтом быть, друзья, -
поверьте, это круто!
Ну а куда девать
ненужный хлам стихов?
Примерно десять тонн
(отвешенные "брутто"),
каких-то двести тыщ
пустых и жалких слов?
Он давит на меня,
уродует, коробит,
я не могу нести
злосчастный этот груз:
и лютую любовь,
родившуюся в злобе,
и мокрых листьев воз,
и осени конфуз.
О помощи прошу!
Спасайте, блин, поэта!
Ведь я ещё не все
покуда сжёг мосты:
вот выброшу стихи
и сам останусь "нетто",
представ любезным вам
в кошмаре наготы.
В этой роще березовой,
Вдалеке от страданий и бед,
Где колеблется розовый
Немигающий утренний свет,
Где прозрачной лавиною
Льются листья с высоких ветвей,—
Спой мне, иволга, песню пустынную,
Песню жизни моей.
Пролетев над поляною
И людей увидав с высоты,
Избрала деревянную
Неприметную дудочку ты,
Чтобы в свежести утренней,
Посетив человечье жилье,
Целомудренно бедной заутреней
Встретить утро мое.
Но ведь в жизни солдаты мы,
И уже на пределах ума
Содрогаются атомы,
Белым вихрем взметая дома.
Как безумные мельницы,
Машут войны крылами вокруг.
Где ж ты, иволга, леса отшельница?
Что ты смолкла, мой друг?
Окруженная взрывами,
Над рекой, где чернеет камыш,
Ты летишь над обрывами,
Над руинами смерти летишь.
Молчаливая странница,
Ты меня провожаешь на бой,
И смертельное облако тянется
Над твоей головой.
За великими реками
Встанет солнце, и в утренней мгле
С опаленными веками
Припаду я, убитый, к земле.
Крикнув бешеным вороном,
Весь дрожа, замолчит пулемет.
И тогда в моем сердце разорванном
Голос твой запоет.
И над рощей березовой,
Над березовой рощей моей,
Где лавиною розовой
Льются листья с высоких ветвей,
Где под каплей божественной
Холодеет кусочек цветка,—
Встанет утро победы торжественной
На века.
1946
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.