Писатель пишет не потому, что ему хочется сказать что-нибудь, а потому, что у него есть что сказать
(Фрэнсис Скотт Фицджеральд)

Поэзия

Все произведения Избранное - Серебро Избранное - Золото

Ноябрь

Дни все короче и короче -
Их по чуть-чуть съедает тьма.
Смакуя лакомый кусочек,
Растягивает чрево ночи,
И топит в сумраке дома.

В ход времени вонзая зубы,
Сосет дни вечность, как упырь.
Свет, словно масло, льется скупо,
Мутнеет солнечная лупа,
Туманная летает пыль.

Прощай, ноябрь. Я буду помнить
Твою неласковую хмарь.
Где дни, как маленькие пони,
Скакали в бешеном разгоне,
И в спины им дышал декабрь.

27.11.2009

Автор:	svetlay
Опубликовано:	26.11.2015 13:13
Создано:	27.11.2009
Просмотров:	1517
Рейтинг:	0
Комментариев:	2
Добавили в Избранное:	0

Ваши комментарии

26.11.2015 14:59 mitro

По моему наше "писанное" странным образом совпали...свети милая, свети...и не уставай

26.11.2015 19:41 svetlay ох нелёгкая это работа из болота тащить бегемота)), спасибо, Мераб.

26.11.2015 22:32 SamarkandA

про пони очень хорошо, Света
грустная судьба маленьких пони с большим и отважным сердцем в холодном мире декабря...)

27.11.2015 10:07 svetlay раньше мне тоже так казалось и тогда я поверила бы тебе, но не сейчас...финальный аккорд без философской подоплёки есть не что иное, как наивность...именно третья строфа (на мой аффторский взгляд) никудышная.

Ноябрь

Ваши комментарии

Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться