Книга неба просыпала звездную нонпарель
в расписанье дорог на завтра, покуда сплю.
Даже точка в пространстве себе выбирает цель
и стремится то к бесконечности, то к нулю.
Я вспоминаю мой город, как вспоминают сон:
там удлинились тени, храмы ветшают, но
хоть давно опустели глазницы его окон,
ощущенье света осталось в них все равно.
Полутень отражений ложится за слоем слой
на морщины фасадов, сглаживая черты —
это где-то поблизости, в маленькой мастерской,
подмастерье февраль грунтует весне холсты.
