Там, где время не имеет цены,
где режут небо наискосок машины
и заходят в мечеть со своим отступным
дрожащие летуны
.......с глазами, полными атропина,
я пью из чашки тягучий расплав
чёрной горечи бездушного порта.
Погадаю на гуще: образ златоглав
на крыльях поднесла
подательница натюрморта.
Когда отправляется мул жестяной?
Скажи, разгадай визави мой кавайный.
Рядом стоит: – Не хотите ли чего? –
Праздностью размягченное
время.
............Зло вопрошаю:
– Когда дашь на вылет разрешение?
Молчит, тянется соком молочая.
Тогда вынимаю кольт горячей жменею,
без толики сожаления
..................я его убиваю.
В былые дни и я пережидал
холодный дождь под колоннадой Биржи.
И полагал, что это - Божий дар.
И, может быть, не ошибался. Был же
и я когда-то счастлив. Жил в плену
у ангелов. Ходил на вурдалаков.
Сбегавшую по лестнице одну
красавицу в парадном, как Иаков,
подстерегал.
Куда-то навсегда
ушло все это. Спряталось. Однако
смотрю в окно и, написав "куда",
не ставлю вопросительного знака.
Теперь сентябрь. Передо мною - сад.
Далекий гром закладывает уши.
В густой листве налившиеся груши
как мужеские признаки висят.
И только ливень в дремлющий мой ум,
как в кухню дальних родственников - скаред,
мой слух об эту пору пропускает:
не музыку ещё, уже не шум.
осень 1968
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
