Хорошее.)) Люблю блошиные рынки - масса впечатлений, размышлений и воспоминаний...
Спасибо Вам большое за отзыв. Вот и я так - как попадаю, так пока всё не рассмотрю уйти не могу.
А из печального - у нас уже и у магазинов опять стоят пенсионерки с домашними вещами, как в девяностых. Этого долго не было.
Как точно вы это подметили. Я вот тоже давеча поймал себя на мысли, бредя по пешеходному мосту, на котором раньше люди толпились только чтобы покормить на нем голубей и побросать с него краюхи уткам в воду, - а теперь-то сплошь бабушки с дедками стоят через каждый метр. Одни продают какие-то свои выцветшие халаты, платки, тёрки, скалки, цветочные горшки и т.д., другие - ржавые шурупы, болты, стамески, напильники. А окружают их скопом такие же старички, и не с целью приобресть, а дабы прикинуть - что бы и им такого самим вынести на продажу. И есть что-то в этой картинке на фоне весны недоброе... имхо
Хороший стих, трепещущий, живой.
Спасибо, Владимир. А от бабушек с домашними вещами очень неуютно становится, да.
Чудесное.
Спасибо, Наташа. Радуюсь.
браво!
Спасибо Вам большое.
хм... встают перед глазами прямо рынки блошиные! ) в каких только странах я на них ни был! От Брюсселя до Гонконга )). Спасибо!
Спасибо! Вот я вам завидую - всегда хотела посмотреть такой рынок во Франции(по телевизору видела, но это не то, в руки не возьмёшь, не повертишь)).
А во Франции я был несколько раз.... но на блошином как раз и не был ) увы
Жизнь продолжается, всё ещё может случиться)))
Понравилось. Сама похожие чувства испытываю в таких местах, прошлое заглядывает в наш мир через вещи.
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Зверинец коммунальный вымер.
Но в семь утра на кухню в бигуди
Выходит тетя Женя и Владимир
Иванович с русалкой на груди.
Почесывая рыжие подмышки,
Вития замороченной жене
Отцеживает свысока излишки
Премудрости газетной. В стороне
Спросонья чистит мелкую картошку
Океанолог Эрик Ажажа -
Он только из Борнео.
Понемножку
Многоголосый гомон этажа
Восходит к поднебесью, чтобы через
Лет двадцать разродиться наконец,
Заполонить мне музыкою череп
И сердце озадачить.
Мой отец,
Железом завалив полкоридора,
Мне чинит двухколесный в том углу,
Где тримушки рассеянного Тёра
Шуршали всю ангину. На полу -
Ключи, колеса, гайки. Это было,
Поэтому мне мило даже мыло
С налипшим волосом...
У нас всего
В избытке: фальши, сплетен, древесины,
Разлуки, канцтоваров. Много хуже
Со счастьем, вроде проще апельсина,
Ан нет его. Есть мненье, что его
Нет вообще, ах, вот оно в чем дело.
Давай живи, смотри не умирай.
Распахнут настежь том прекрасной прозы,
Вовеки не написанной тобой.
Толпою придорожные березы
Бегут и опрокинутой толпой
Стремглав уходят в зеркало вагона.
С утра в ушах стоит галдеж ворон.
С локомотивом мокрая ворона
Тягается, и головной вагон
Теряется в неведомых пределах.
Дожить до оглавления, до белых
Мух осени. В начале букваря
Отец бежит вдоль изгороди сада
Вслед за велосипедом, чтобы чадо
Не сверзилось на гравий пустыря.
Сдается мне, я старюсь. Попугаев
И без меня хватает. Стыдно мне
Мусолить малолетство, пусть Катаев,
Засахаренный в старческой слюне,
Сюсюкает. Дались мне эти черти
С ободранных обоев или слизни
На дачном частоколе, но гудит
Там, за спиной, такая пропасть смерти,
Которая посередине жизни
Уже в глаза внимательно глядит.
1981
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.