Да полноте - где ж это критики
Толпу собирали, чтоб
Овации, деньги и нытики
Вас морщить заставили лоб?
Какое презрение к рубликам,
Какая бесстрашная стать!
Да, наша привыкла публика
Бессребренников прощать.
У всех нас и бабки и деды
Жгли лёгкие в злобном дыму...
Дай Бог Вам без брани победы,
А падать Вам - ни к чему.
Толпа собирется как-то
Сама - мне толпа ни к чему.
Но этого скорбного факта
Не вынести ни одному
Усталому, злому, больному,
Зажатому прозой, деньгой
И публикой критику. Кто мы -
Он знает, теряет покой
И рвет покупные тельшяшки,
И в ранах моих ищет гной,
И лезет кусаться к коняшке
Крылатому - что подо мной.
Кусаться к коняшке? Браво!
Занятья опасней нет.
Смиреннейший пони, право,
Так хватит - померкнет свет!
В деревню, в конюшню, к навозу -
От вил чтоб устала рука...
А после, что ж, можно и в позу
Лошадного знатока.
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Какой тяжелый, темный бред!
Как эти выси мутно-лунны!
Касаться скрипки столько лет
И не узнать при свете струны!
Кому ж нас надо? Кто зажег
Два желтых лика, два унылых...
И вдруг почувствовал смычок,
Что кто-то взял и кто-то слил их.
"О, как давно! Сквозь эту тьму
Скажи одно, ты та ли, та ли?"
И струны ластились к нему,
Звеня, но, ластясь, трепетали.
"Не правда ль, больше никогда
Мы не расстанемся? довольно..."
И скрипка отвечала да,
Но сердцу скрипки было больно.
Смычок все понял, он затих,
А в скрипке эхо все держалось...
И было мукою для них,
Что людям музыкой казалось.
Но человек не погасил
До утра свеч... И струны пели...
Лишь солнце их нашло без сил
На черном бархате постели.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.