Времена меняются. Но не люди.
Будем горько плакать мы. Слезно будем.
Трын-трава растет да разрыв-трава.
Нет того двора, чтоб сложить дрова.
Очага уж нет - круг холодных глыб.
Сколько долгих лет, как огонь забыт?
Больше нет дорог. Да и были ли?
Коли были, так опостылели.
А из песен всех к нам пришла одна,
Допоем ее, как допьем -– до дна!
Времена меняются. Но не люди.
Будем горько плакать мы. Слезно будем.
Очень хорошее. Есть, правда, изменения ритма, но они не нарушают гармонию стиха.)
Исправь: "опостылЕли".
ой-ой-ой, щас исправляю уже! )
Привет мой друг истый! У тя одна преприятнейшая особенность: ты идентичен с твоей поэзией, т.е. рука твоего человека внутри всегда точно направляет все касания духа твоегоже...и нет оказии и прелюбодеянии с пальцем(я о сосании), лишь нарочитая правда ощущении инфернальной красы и всегда, хоть рикошетом, но готов ты к церемониальному предложению Любви! Так Дышать, ибо другое дыхание кончается рвотой...мне по нутру твоя поэзия и рад я этому!
спасибо, Мераб. Мне очень лестно, что ты именно так это видишь! Я представляю себя значительно скромнее ))) даже неудобно )
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Начинается проза, но жизнь побеждает её,
и поэзия снова, без шапки, без пуговиц двух,
прямо через ограду, чугунное через литьё,
нет, не перелезает, но перелетает, как дух.
Улыбается чуть снисходительно мне Аполлон,
это он, это жизнь и поэзия, рваный рукав,
мой кумир, как сказали бы раньше, и мой эталон,
как сказали бы позже, а ныне не скажут никак.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.