Мой сын осваивает море —
с ним крутолобая волна
жестикулирует и спорит
почти на равных. Вот она
его сажает на закорки,
несёт, но резко на песок
бросает возле тонкой кромки —
и убегает прочь. Сынок
не солоно хлебавши —
а впрочем, соли полон рот! —
на берегу возводит башни,
совком сооружает грот —
а мне и весело, и страшно:
смешной, коротенький, отважный,
однажды от меня уйдёт —
раскачивать моря и земли —
и, если Бог молитве внемлет,
его в пути убережёт.
...Луна, жарка и меднолица,
всплывает. Спи, мой мальчик, я...
Я точно знаю, к счастью снится
серебряная чешуя.
Двадцать первое. Ночь. Понедельник.
Очертанья столицы во мгле.
Сочинил же какой-то бездельник,
Что бывает любовь на земле.
И от лености или со скуки
Все поверили, так и живут:
Ждут свиданий, боятся разлуки
И любовные песни поют.
Но иным открывается тайна,
И почиет на них тишина...
Я на это наткнулась случайно
И с тех пор все как будто больна.
Январь 1917,
Петербург
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
