Мне б только пережить остаток ночи,
И встретить утро, на скрипучем стуле,
Строкой, что начиналась с: Аве отче..
А дальше, чтоб не поминали всуе..
Но даже, если, память растревожит
И будет не унять вчерашних сплетен
Я буду рад, что не напрасно прожит,
Миг, превращённый настоящим в пепел.
Я буду рад, и пусть меня осудят,
за монотонность и нескладность речи,
за то, что мною никогда не будет
тот образ, что становится предтеча.
А, что потом, известно только богу,
Недремлющий, Харон на переправе,
И если, что-то, ты не взял в дорогу,
То сокрушаться и жалеть, уже, не вправе…
Молодость мне много обещала,
было мне когда-то двадцать лет,
это было самое начало,
я был глуп, и это не секрет.
Это, мне хотелось быть поэтом,
но уже не очень, потому
что не заработаешь на этом
и цветов не купишь никому.
Вот и стал я горным инженером,
получил с отличием диплом —
не ходить мне по осенним скверам,
виршей не записывать в альбом.
В голубом от дыма ресторане
слушать голубого скрипача,
денежки отсчитывать в кармане,
развернув огромные плеча.
Так не вышло из меня поэта,
и уже не выйдет никогда.
Господа, что скажете на это?
Молча пьют и плачут господа.
Пьют и плачут, девок обнимают,
снова пьют и всё-таки молчат,
головой тонически качают,
матом силлабически кричат.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
