Не очень понимаю, что такое "хороший текст", применительно к стихам, но это неважно Спасибо за отзыв)
Аркадий, добрый вечер! Поясню: текст для меня - любое напечатанное, читаемое с экрана монитора, т. к. в иной форме, особенно сейчас, и особенно на литсайтах, где литераторы, скажем так, не профессиональные, этих произведений нет. Свои вирши я тоже всегда называю текстами. Это не характеристика самогó текста, это мой синоним к слову "стих" (или "проза"). Характеристика данного текста - "хороший".
С ув., Р.
Всё понял, Роман. Спасибо. И за оценку - тоже,))
здорово, четко, вот прям как оно и есть.. Хочу на дачу, на крыльцо без шапки, ветер слушать..
за баллы не гневайтесь, замечталась, не ту кнопку нажала((должна буду))
за баллы не волнуйтесь - "их есть у меня", долги я не люблю ни с плюсом, ни с минусом))
А вот то, что стих "замечтал" Вас - радует.
И пусть исполнится ваше желание
Спасибо за отклик))
Да, хорошее стихотворение. Спасибо!
Спасибо, Аля. ))
Очень. Прям, куда-то... В точку
(почему-то в коде так и читается, само по себе, - "послушать вечер"; не суть)
Попал значит. Ну, надеюсь не насмерть ))
За отклик - спасибо))
Очень хорошее. Перечитывать хочется.)
О такой оценке авторам можно только мечтать.)
Спасибо, Оля, от всей души.))
Достойный Вечер!
Спасибо,Коля.))
Спокойно, внятно, просто.
Спасибо
Коротко и ясно)) Мариша, благодарю :-)
Очень хорошее. Достойно золотого избранного ;)
:o)
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Ты помнишь, Алеша, дороги Смоленщины,
Как шли бесконечные, злые дожди,
Как кринки несли нам усталые женщины,
Прижав, как детей, от дождя их к груди,
Как слезы они вытирали украдкою,
Как вслед нам шептали: — Господь вас спаси! —
И снова себя называли солдатками,
Как встарь повелось на великой Руси.
Слезами измеренный чаще, чем верстами,
Шел тракт, на пригорках скрываясь из глаз:
Деревни, деревни, деревни с погостами,
Как будто на них вся Россия сошлась,
Как будто за каждою русской околицей,
Крестом своих рук ограждая живых,
Всем миром сойдясь, наши прадеды молятся
За в бога не верящих внуков своих.
Ты знаешь, наверное, все-таки Родина —
Не дом городской, где я празднично жил,
А эти проселки, что дедами пройдены,
С простыми крестами их русских могил.
Не знаю, как ты, а меня с деревенскою
Дорожной тоской от села до села,
Со вдовьей слезою и с песнею женскою
Впервые война на проселках свела.
Ты помнишь, Алеша: изба под Борисовом,
По мертвому плачущий девичий крик,
Седая старуха в салопчике плисовом,
Весь в белом, как на смерть одетый, старик.
Ну что им сказать, чем утешить могли мы их?
Но, горе поняв своим бабьим чутьем,
Ты помнишь, старуха сказала: — Родимые,
Покуда идите, мы вас подождем.
«Мы вас подождем!» — говорили нам пажити.
«Мы вас подождем!» — говорили леса.
Ты знаешь, Алеша, ночами мне кажется,
Что следом за мной их идут голоса.
По русским обычаям, только пожарища
На русской земле раскидав позади,
На наших глазах умирали товарищи,
По-русски рубаху рванув на груди.
Нас пули с тобою пока еще милуют.
Но, трижды поверив, что жизнь уже вся,
Я все-таки горд был за самую милую,
За горькую землю, где я родился,
За то, что на ней умереть мне завещано,
Что русская мать нас на свет родила,
Что, в бой провожая нас, русская женщина
По-русски три раза меня обняла.
1941
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.