Кто-то сказал, что Счастья не будет.
Но это не так.
Ты вытираешь слёзы, выходишь на улицу.
Солнце, привет!
Было вчера море проблем ,
а сейчас они все - пустяк
Утро , свежо. Спешишь в универ,
тебе девятнадцать лет!
Кто-то думает о тебе,
ты влюблен, и гори всё рыжим огнем!
С губ
так хотят сорваться слова,
только держатся до поры.
Скоро-скоро -
свидание, нежность, кофе вдвоём.
Пусть недолго, но будет счастье.
Вырастут пара крыл...
...Годы пройдут, не заметишь как.
Старость, что мел,
Будет крошиться в руке,
превращаться в пыль,
оседать на висках.
Станет казаться, что жил напрасно
и многое не успел.
А Счастье придет внезапно,
порвет сорочку на дряблой твоей спине,
вытащит крылья, расправит перья
и сделает легкий взмах...
Счастье внезапно сорочку порвёт на дряблой спине
И вытащит крылья, и вырвет из хрупкости вен,
И сделает взмах, и ещё, и приготовится свечкой взлететь…
Эй, офигело совсем?! Именем солнца стоять!
Нет, люди добрые, это совсем беспредел:
Рвут и уносят что плохо лежит и висит.
Нет уж, позвольте! Не весили и поднимать
Точно не вам. Шли бы вы… в омут, заждались друзья-караси.
С крыльями мне разбираться в горах ли на дне…
))
Хих, прикольно)) Пасиб, Волченька!
Прелесть же прелестная!!!!
Спасибо, Рози! :)
Я тока задумалась над последней строкой - щастье вытаскивает твои крылья, расправляет твои перья и сделает взмах...Это ж твои крылья делают взмах.
Но потом я сообразила - это как родители берут детские ручонки и рисуют сами детскими руками.
Всё так, дорогая моя)
Здорово, хотя концовка, конечно, как по мне, так немножко легкомысленная что-ли. Обнимаю.)
Спасибо, Наташеньк!) Да ничего, что легкомысленно. Пускай)
Очень тебе рада :)
Жили грустно, а помрём - будет весело. Философское.
Пасиб)) Чуток не так) Это о том, что счастье возможно в любом возрасте, и что оно бывает внезапным, незапланированным))
Да, бывают такие солнечные дни))
Спасибо, Луиза! :)
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Картина мира, милая уму: писатель сочиняет про Муму; шоферы колесят по всей земле со Сталиным на лобовом стекле; любимец телевиденья чабан кастрирует козла во весь экран; агукая, играючи, шутя, мать пестует щекастое дитя. Сдается мне, согражданам не лень усердствовать. В трудах проходит день, а к полночи созреет в аккурат мажорный гимн, как некий виноград.
Бог в помощь всем. Но мой физкультпривет писателю. Писатель (он поэт), несносных наблюдений виртуоз, сквозь окна видит бледный лес берез, вникая в смысл житейских передряг, причуд, коллизий. Вроде бы пустяк по имени хандра, и во врачах нет надобности, но и в мелочах видна утечка жизни. Невзначай он адрес свой забудет или чай на рукопись прольет, то вообще купает галстук бархатный в борще. Смех да и только. Выпал первый снег. На улице какой-то человек, срывая голос, битых два часа отчитывал нашкодившего пса.
Писатель принимается писать. Давно ль он умудрился променять объем на вакуум, проточный звук на паузу? Жизнь валится из рук безделкою, безделицею в щель, внезапно перейдя в разряд вещей еще душемутительных, уже музейных, как-то: баночка драже с истекшим сроком годности, альбом колониальных марок в голубом налете пыли, шелковый шнурок...
В романе Достоевского "Игрок" описан странный случай. Гувернер влюбился не на шутку, но позор безденежья преследует его. Добро бы лишь его, но существо небесное, предмет любви - и та наделала долгов. О, нищета! Спасая положенье, наш герой сперва, как Германн, вчуже за игрой в рулетку наблюдал, но вот и он выигрывает сдуру миллион. Итак, женитьба? - Дудки! Грозный пыл объемлет бедолагу. Он забыл про барышню, ему предрешено в испарине толкаться в казино. Лишения, долги, потом тюрьма. "Ужели я тогда сошел с ума?" - себя и опечаленных друзей резонно вопрошает Алексей Иванович. А на кого пенять?
Давно ль мы умудрились променять простосердечье, женскую любовь на эти пять похабных рифм: свекровь, кровь, бровь, морковь и вновь! И вновь поэт включает за полночь настольный свет, по комнате описывает круг. Тошнехонько и нужен верный друг. Таким была бы проза. Дай-то Бог. На весь поселок брешет кабыздох. Поэт глядит в холодное окно. Гармония, как это ни смешно, вот цель его, точнее, идеал. Что выиграл он, что он проиграл? Но это разве в картах и лото есть выигрыш и проигрыш. Ни то изящные материи, ни се. Скорее розыгрыш. И это все? Еще не все. Ценить свою беду, найти вверху любимую звезду, испарину труда стереть со лба и сообщить кому-то: "Не судьба".
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.