Ура! Снова эпистолярный жанр))
Спасибо Мистификатору!
вытащила старье из сундучка))
Я не пишу тебе письмо, хоть знаю - ждешь. Не в этом дело.
Возможно, я переболела… Ангиной... Прошлою зимой:
Гнойник, нарыв, тупая боль… антибиотики горстями,
По горлу рачьими клешнями скребет без устали тоска...
Но к суициду не близка. Болезнь, похоже, излечима,
Не в ней ли кроется причина паранормальности души?..
В борьбе все средства хороши... Однако, страх сильнее страсти,
На лжи не выстроится счастье. Как ни пытайся – не дано.
Там, на верхах, предрешено, куда послать, какой дорогой,
Кого и с кем. Всё очень строго. Небесный стелется пасьянс,
Откроешь - и впадаешь в транс… И боги любят злые шутки,
К людским страданиям не чутки… Такой уж облачный Устав…
К тому же, мой строптивый нрав на языках у окруженья,
Всех злит присутствие везенья... Любви фурункул перезрел,
Но разорваться не посмел – и где ж была моя Фортуна?
Вот то-то ж! А пока парсуну пишу с нее, а не письмо…
Как таксист, на весь дом матерясь,
за починкой кухонного крана
ранит руку и, вытерев грязь,
ищет бинт, вспоминая Ивана
Ильича, чуть не плачет, идет
прочь из дома: на волю, на ветер -
синеглазый худой идиот,
переросший трагедию Вертер -
и под грохот зеленой листвы
в захламленном влюбленными сквере
говорит полушепотом: "Вы,
там, в партере!"
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
