Что такое поэзия? Этого я не знаю. Но если бы я и знал… то не сумел бы выразить своего знания или, наконец, даже подобрав и сложив подходящие слова, все равно никем бы не был понят
Как же мне стать мудрей
Не находя свой сон
В каплях чужих затей
Сквозь ширину сторон
Сквозь высоту домов
Не разглядеть себя
В переплетениях слов
Коими все грубят
Коими все хотят
Перетянуть назад
В тот неподкупный ряд
Производя слов залп
Мне ль не владеть пером
Там, где не могут спать
Вот и грустит Пьеро
Всуе вспомнив про мать
Снова игра в слова
Только опять не в те…
Вот, и ещё глава
Оба мы в пустоте
Сумма моих долгов
Больше чем цифра Пи
Адрес моих богов
Даже за них не пил
Даже за них не ел
Птица забот мертва
Выбрал одну из мер
Вот, играю в слова
Я, я, я. Что за дикое слово!
Неужели вон тот - это я?
Разве мама любила такого,
Желто-серого, полуседого
И всезнающего, как змея?
Разве мальчик, в Останкине летом
Танцевавший на дачных балах,
Это я, тот, кто каждым ответом
Желторотым внушает поэтам
Отвращение, злобу и страх?
Разве тот, кто в полночные споры
Всю мальчишечью вкладывал прыть,
Это я, тот же самый, который
На трагические разговоры
Научился молчать и шутить?
Впрочем - так и всегда на средине
Рокового земного пути:
От ничтожной причины - к причине,
А глядишь - заплутался в пустыне,
И своих же следов не найти.
Да, меня не пантера прыжками
На парижский чердак загнала.
И Виргилия нет за плечами
Только есть одиночество - в раме
Говорящего правду стекла.
1924
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
