Совесть.., совесть.., правдивая повесть…
Бумажный, простой переплёт.
Страницы от пальцев до дырок протёрлись.
Читаю всю ночь напролёт.
Я несколько раз чутким сном забываюсь
на десять-пятнадцать минут.
Минуты проходят, и я просыпаюсь,
а повесть моя тут, как тут.
Змеится строка перед мысленным взором,
и смысл напечатанных фраз
в душе отдаётся жестоким укором...
Простите, кого я не спас,
кого в час отчаянья я не утешил,
избавить не смог от тоски,
кому, позабыв, что и сам не безгрешен;
брезгливо не подал руки!
Простите все те, с кем я не поделился
надломленным хлебным куском,
простите все те, от кого открестился,
все те, кого предал тайком!
Простите все те, за кого не вступился,
имея возможность спасти,
простите все те, за кого не молился
на жизненном долгом пути!..
И ты меня тоже прости, дорогая,
за вечную спешку мою!
Надеюсь, что скоро я всё дочитаю
и ждать тебя буду в раю.
О, знал бы я, что так бывает,
Когда пускался на дебют,
Что строчки с кровью - убивают,
Нахлынут горлом и убьют!
От шуток с этой подоплекой
Я б отказался наотрез.
Начало было так далеко,
Так робок первый интерес.
Но старость - это Рим, который
Взамен турусов и колес
Не читки требует с актера,
А полной гибели всерьез.
Когда строку диктует чувство,
Оно на сцену шлет раба,
И тут кончается искусство,
И дышат почва и судьба.
1932
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
