Когда не хочется светиться
и нет улыбки за душой,
а у крылатой кобылицы -
то ли запой, то ли застой;
и почему-то тучи вьючат
и небеса и горизонт;
и хочется, отчаясь, с кручи
спланировать, держась за зонт...
Куда? Вот тут-то и загвоздка.
В любом полёте на зонте -
окажешься в фантазьях Босха
или - повиснешь на кресте.
И будет небо кровоточить,
а из окоченевших вен,
рассредоточась многоточьем,
зачахнет мелкострочья тлен...
И что тогда? Да, всё возможно.
Взорваться. Встать с колен. Упасть.
... если забыть про осторожность
и палец в рот себе не класть.
Расчудесное!
В корзинку летних снов его следует поселить )))
Спасибо, Лора! Поселю обязательно, только корзинку нужно сплести))
ЕслИ забыть про осторожность
и в ясли бросить ячменей,
и фантазийной босхорожей
кричать: – Петруша, я ж медней!
Давай коня, давай полцарства
и с пьедестала-то сойди,
змею мы пустим на лекарства —
не пропадёт добро, поди,
к спине савраски-буцефала
прикрепим два больших крыла,
а из змеи, вернее жала,
конец соорудим стила.
И пусть из вен небесной сети
сочится влага, хоть залей,
с креста сбежит промокший йети
и всем придёт король червей.
:)
Кому король, а мне-так - дама.
Мне дама красная нужна,
вся из себя в мадаполамах,
но шобы грудь была видна.
Я жду её давно уже,
могу принять и в неглиже.
))
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Осень
выгоняет меня из парка,
сучит жидкую озимь
и плетется за мной по пятам,
ударяется оземь
шелудивым листом
и, как Парка,
оплетает меня по рукам и портам
паутиной дождя;
в небе прячется прялка
кисеи этой жалкой,
и там
гром гремит,
как в руке пацана пробежавшего палка
по чугунным цветам.
Аполлон, отними
у меня свою лиру, оставь мне ограду
и внемли мне вельми
благосклонно: гармонию струн
заменяю - прими -
неспособностью прутьев к разладу,
превращая твое до-ре-ми
в громовую руладу,
как хороший Перун.
Полно петь о любви,
пой об осени, старое горло!
Лишь она своей шатер распростерла
над тобою, струя
ледяные свои
бороздящие суглинок сверла,
пой же их и криви
лысым теменем их острия;
налетай и трави
свою дичь, оголтелая свора!
Я добыча твоя.
1971
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.