Октябрь манипулирует погодой,
всё глубже погружая солнца диск
в пучину облаков,
густые своды
которых
тучно, тяжело сплелись
в сплошную мглу.
Вздыхая, утро вяжет,
на спицах дождевых, сырую шаль,
изнаночной петлёй, и листья вязов
приклеивает к полотну.
Асфальт
покорно принимает покрывало.
А город смотрит окнами на парк,
где дворник-гастарбайтер, шустрый малый,
метлой черкает, кашляя в кулак.
Он пишет иероглиф... очень сложный...
Осенний труд терзает вкривь и вкось!
Но, очевидно, он в душе - художник.
Метла - не кисть...
а жаль, что не сбылось.
Искусственность дыхания рот в рот,
На выдох-вдох - чтобы трещали рёбра...
Ну, что же ты? Дыши, дыши, сынок!
Ну, что же ты? Дыши, дыши, урод!
Открыл глаза. Ну, здравствуй. Вечер добрый.
Теперь ты жив. Теперь ты одинок.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.