Октябрь манипулирует погодой,
всё глубже погружая солнца диск
в пучину облаков,
густые своды
которых
тучно, тяжело сплелись
в сплошную мглу.
Вздыхая, утро вяжет,
на спицах дождевых, сырую шаль,
изнаночной петлёй, и листья вязов
приклеивает к полотну.
Асфальт
покорно принимает покрывало.
А город смотрит окнами на парк,
где дворник-гастарбайтер, шустрый малый,
метлой черкает, кашляя в кулак.
Он пишет иероглиф... очень сложный...
Осенний труд терзает вкривь и вкось!
Но, очевидно, он в душе - художник.
Метла - не кисть...
а жаль, что не сбылось.
Ну-ка взойди, пионерская зорька,
старый любовник зовёт.
И хорошенько меня опозорь-ка
за пионерский залёт.
Выпили красного граммов по триста –
и развезло, как котят.
Но обрывается речь методиста.
Что там за птицы летят?
Плыл, как во сне, над непьющей дружиной
вдаль журавлиный ли клин,
плыл, как понятие "сон", растяжимый,
стан лебединый ли, блин…
Птицы летели, как весть не отсюда
и не о красном вине.
И методист Малофеев, иуда,
бога почуял во мне.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
