Октябрь манипулирует погодой,
всё глубже погружая солнца диск
в пучину облаков,
густые своды
которых
тучно, тяжело сплелись
в сплошную мглу.
Вздыхая, утро вяжет,
на спицах дождевых, сырую шаль,
изнаночной петлёй, и листья вязов
приклеивает к полотну.
Асфальт
покорно принимает покрывало.
А город смотрит окнами на парк,
где дворник-гастарбайтер, шустрый малый,
метлой черкает, кашляя в кулак.
Он пишет иероглиф... очень сложный...
Осенний труд терзает вкривь и вкось!
Но, очевидно, он в душе - художник.
Метла - не кисть...
а жаль, что не сбылось.
Я мечтал подружиться с совой, но, увы,
Никогда я на воле не видел совы,
Не сходя с городской карусели.
И хоть память моя оплыла, как свеча,
Я запомнил, что ходики в виде сыча
Над столом моим в детстве висели.
Я пытался мышам навязаться в друзья,
Я к ним в гости, как равный, ходил без ружья,
Но хозяева были в отъезде,
И, когда я в ангине лежал, не дыша,
Мне совали в постель надувного мыша
Со свистком в неожиданном месте.
Я ходил в зоопарк посмотреть на зверей,
Застывал истуканом у дачных дверей,
Где сороки в потемках трещали,
Но из летнего леса мне хмурилась вновь
Деревянная жизнь, порошковая кровь,
Бесполезная дружба с вещами.
Отвинчу я усталую голову прочь,
Побросаю колесики в дачную ночь
И свистульку из задницы выну,
Чтоб шептали мне мыши живые слова,
Чтоб военную песню мне пела сова,
Как большому, но глупому сыну.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.