Промозглый снег. Декабрьские дни,
тягучие, как Диккенса романы.
Мигающие тусклые огни
в окошках,занавешенных туманом,
как бакены, подсказывают путь...
Прижав к груди заветную чекушку
плетется Некто,чтоб когда- нибудь
домой добраться. Или до психушки.
Что, впрочем, то же самое. Трамвай,
уставший в ожидании прохожих,
спешащих в ими выдуманный рай,
уснул на рельсах.Некто с ценной ношей
в него вползает.И кондуктор рад-
хоть с кем-то потрепаться выпал случай...
Надежды заметает снегопад,
обильный, бесконечный и колючий.
