Философия целый век бьется, напрасно отыскивая смысл в жизни, но его — тю-тю: а поэзия есть воспроизведение жизни, и потому художественное произведение, в котором есть смысл, для меня не существует
Светят в дыры подсознания
звезды - божьи фонари.
Эх, страна моя, Урания -
пьянь, хапуги, упыри.
Робость - тетка раболепия,
дядька страх - Голодомор,
У меня родня нелепая -
финка, бита и топор.
Храмы на костях построены,
хрупкой веры тверд костяк...
В голове моей пробоины -
рифм назойливый сквозняк.
Созидательные шорохи -
скрипы, вздохи и стихи.
Ах, какие же мы олухи
без советской шелухи.
Мусульмане, православные,
Вновь нам выпало страдать.
Перед смертью все мы равные -
Век гулага не видать!
В черных дырах нет сознания,
Что ж мы строим нынче, брат?
Не удержат кости здания...
Может, Боже, это ад?
Героини испанских преданий
Умирали, любя,
Без укоров, без слез, без рыданий.
Мы же детски боимся страданий
И умеем лишь плакать, любя.
Пышность замков, разгульность охоты,
Испытанья тюрьмы, -
Все нас манит, но спросят нас: "Кто ты?"
Мы согнать не сумеем дремоты
И сказать не сумеем, кто мы.
Мы все книги подряд, все напевы!
Потому на заре
Детский грех непонятен нам Евы.
Потому, как испанские девы,
Мы не гибнем, любя, на костре.
1918
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.